OTRA POESÍA DESLABAZADA

Todo lo que he escrito se puede resumir:
"te quiero vida mía"
en la soledad y el sufrimiento
en esos nuevos sacramentos con que reíamos a gusto
con tus amistades y mis "tercas compañías"
a través de la infinita estepa de las lágrimas de los hombres
-si es que esto es un hombre-
en los ojos espumeantes de dicha
en la envidia patológica hacia los pechos
con vestido blanco desnuda y con tatuajes
más negra que Touisant Loverture o Angela Davis
en el mordisco con que, sin querer, nos hacemos sangre
en el militar desde nuestras "organizaciones sectarias"
desde el Comité Ejecutivo hasta el pionero "más caprichoso"
desde la nostalgia infeliz hasta el culmen del orgasmo

desde este barrio lumpenizado
a los grandes letreros de nueva york (la luna gime...)
desde la inmundicia de cualquier basurero tóxico/histórico
yo disciplinado como una bala maiakovskiana
renegado de los cafés parisinos y de los mantras madrileños
torpe ajedrecista que escupe versos de veneno incurable
sin parar de cantar nanas infinitas a "todos sus hijos"
yo: pensamiento que crepita
carne, dura y suave

porque te quiero vida mía
desde antes que llegaran a nuestros oídos
palabras como "bolchevismo"
oriundo de la rima, terriblemente desarraigado
te quiero atravesado por las lágrimas
de un Gran Amor / te quiero atrebesada
atravesarte yo a ti? / linda travesura?

no quiero llorar más sobre la inconmensurable
paciencia de un argentino, un uruguayo...

(ay, que oigo fuegos artificiales y no es momento
para celebrar que Cuba va
                            Vietnam
                            Corea
                            Nepal
                            Venezuela
                            Bolivia van...
¡con bigotes postizos dicen: "nos va bien"!)

NUNCA TE ABANDONARÉ -POESÍA DESLABAZADA-

llevé como una carga el abandono de Rimbaud
arrastré por el desierto mis versos de arena y
fardos con hachís y armas cargadas con ansia de futuro.
Quise hacer de Genesis mi Génesis y el de una poesía
nueva en castellano... ¡en castellano!
mientras todas esas torres gigantes eran pisoteadas
por sueños de hidalgos ¡Ma(n)chados de sangre!
-quien quiera podrá entenderme-.
Amé mi locura y en ella tu amor.
Todos los amores que encontré.
Supe que había vivido. Me confesé
ante mi heraldo budista, se puede decir que en la Alhambra...
Confesé que había oído de Tales
que había olfateado las cagarrutas de Parménides
sobre si ser o no ser como Shakespeare quiso o
dejó de desear en un supuesto freudismo anterior a Freud
acerca de un Ideal del Su(h) (sud) (sed) (cuanto queráis
menos involuntarias momias de museo)
decidí que me tenía que cagar pero de muy distinto modo
en Berkeley dejando que toda esa podredumbre intelectual
se fuera por cloacas (¿quizás de viejos conflictos
Proudhom-marxianos?)
seguí confesando batiendo mi cóctel existencial
con culpa y orgullo
que había saboreado labios indecibles de indecibles mujeres
que sin embargo numeraba
-ya quedaron dichos sus nombres, no utilizaré
nunca más ese recurso tan “comprometedor”...-
confesé que había tocado los muros de la incomprensión
con quien sin embargo me comprendía
-el Estado y su estado de decrepitud antológica,
el individuo y su falsa indivisibilidad-
que, finalmente me había amotinado del barco ebrio
que ya deliraba, zancandileando por cualquier calle
no importa cual
buscando una sal
que sólo me ofrecía el desierto
-(y) la monumental Bolivia y mi triste tierra abocada
al recuerdo de un pastor que ya no viviría para matar o morir...
¡qué tiempos????????????????????????????????????

en un extremo: “¡hay que ser absolutamente pos-modernos!”
de otro: “¡ hay que ser absolutamente diabólicos y oscurantistas!”
y en medio, obstaculizando el paso de esos peregrinos
que intuí en mis primeros versos: ¡niños!
¡niños espontáneamente aristotélicos! niños que ahora
como yo
os torcéis hacia la revolución
porque el “Je suis...” es también estar torcido
y el “Nosotros somos...” aún lo es más
puede serlo más...

si la Metro Goldwin Meyer fuera justa
pondría leones y leonas en pleno desarrollo
de cada película...

pero ya digo: en este ir: ir a ti/
y venir: venir a ti, pero también a mí
-¿perfecta intuición? No:
mejor descubrir en la sonrisa
de tu novia “la primera contradicción
¡dialéctica! de que eres consciente”-

SIEMPRE torcerse enseñando las garras
y volviendo a arrastrar fardos e incluso
ocuparse de juegos que parecen imposibles

torcerse, oh mundo
pero no caer en el silencio:
prefiero echar todo el chorreo
para que te sacies y empaches,

Confesor@

Entonces decir, joder: he bebido
he fumado
he follado

y no me siento vivo porque de nuevo
caerá petróleo ardiendo desde el cielo
y llamaré puta a mi-gran-Babylon
y te asesinaré con palabras para que
tengas pequeños rencores de palabras
este pequeño poeta con complejos
de enseñar el pajarito
que no sabe
tirar un buen piropo
y ya
y Marea
y ya
y el Último Hombre...
¿y ya?

No, yo sé que puedo hacerlo mejor:
que no me hace falta medir cada verso
que no seré tan violento ni tan precisa mi rima
como la de un rapero.
No, yo sé que hay niveles y lo que importa
es que un poema “resulte redondo”
-¿y las ineludibles aristas?-
pero amigos seamos antisesentaiochistas:
no pidamos ni siquiera lo posible...
algo como qué sé yo: te quiero
y le doy vueltas a mi tequiero
para que al final me quieras
con o sin tequiero.

Y que te digan sarcásticamente
que tienes puntería con el verso
con ese arma que ellos no ven
cargada más que con sus excesos
¡reales excesos con las palabras
producto de aburridas vidas! (nada de piedras)
¡reales tostones de nada producto
de borracheras al borde del coma etílico!
No: abandonad ese barco

(¿quién coño era Maria Magdala?
¿alguien me lo sabría decir?... saben?
Yo les digo que estos fardos
van cargaditos de piedras
de aún cuando se pensaba en flores
y en sexo... ¡siento ser tan rebuscado!)

((abandonar, por otro lado el barco
del hippismo... yo al menos me sentí
como un inútil cuando escuché
a Greateful Dead, ¿más hippie que ellos?
¿dónde?))

o quizás no se trate de un barco

es realmente complicado opinar
teniendo una sola licenciatura...
¡imagina si no has leído un puto
libro en tu vida!
Pero amigo –si me concedes
la licencia de llamarte amigo-
no soples esa dignísima armónica todavía...

hay cosas que se saben las palabras
explican y ocultan
pero hay cosas que se saben
las palabras ocultan y ocultan
¡pero explican! –siento insistir-

déjame decirte al menos
que si existe el famoseo
es para ocultar vidas como
las de Stalin y Churchill
las de Tolkien y Neruda
las de Bruno y Lenin
las de Lennon y Beethoven
y la lista sería interminable
y podríamos ir tachando uno por uno
a todas esas medianías e inútiles...
¿tengo envidia? Vah, seguiré
emperchando ropa, alienado,
por un sueldo medianamente aceptable
o imaginando que lo hago...
¡porque era un peón! ¡un obrero!
¡me sentía útil y unido a la vida pese a todo

blow your armonica, son
te digo de lágrima a lágrima
compañero padre hijo mi amada
y deslavazada poesía
heraldo de algo parecido
al nirvana en la tierra
-¿no está el reino de Dios en nosotros?-

Mao era genial, de verdad, pero ¡creo!
que no necesitamos más timoneles “perfectos”,
más barcos “perfectos” que se hunden
en el frío como el Titanic, más violinistas
perfectos de verdad para aquellos que supimos
verle lo bueno incluso al capitalismo,
a la explotación...

¿QUEMAMOS LOS BARCOS?

“Bueno, pero esta vez que Agamenón
no nos toque las narices... y el barquito de Juan
lo dejamos, ¿no?”

Siempre y cuando se dirija a Pickapound,
nos conduzca a las Seis Enfermeras,
esas Diosas...

//Corazón// TE QUIERO JUAN
(YO TAMBIÉN MORIRIRÉ MIS DERROTAS)

//Corazón Roto// TE ODIO GIGANTE CIEGO
(YO TAMBIÉN TE MORIRIRÉ TUS VICTORIAS)

((“Pequeña anécdota”: año 1933: interrogan a Wilhelm Reich acerca de una breve nota al comienzo de su libro Psicología de Masas del Fascismo. La edición se la tuvo que financiar él. ¿Qué decía la nota? Simple, grave y ciertamente: La clase obrera alemana ha sufrido una severa derrota. Le expulsan del Partido Comunista Alemán, el Partido Comunista Danés se niega a acogerle ya en el exilio...))

//Corazón atravesado por flecha// CON TODO Y PESE A TODO SOY COMUNISTA

1-4-2012



y que cada cual manche su verso...