lunes, 9 de octubre de 2017

POEMAS PARA RECITAL VIVA LA PEPA

ME MIRO EN TUS OJOS

Me llaman Iluso o Narciso
porque me corrí
mirándome en tus ojos
mi pelo es dorado y liso
y tengo un rubí
para viajar por tu despojo
seré breve y conciso
ya que te maté
mirándote en mis ojos
en mis ojos te maté
yo, bello como un espejo.



JUSTICIA, SEÑOR JUEZ

“Dos simpáticos hombres de azul
me llevaron a los cristales
y mientras sus insultos me hundían
aún más
en un poema triste
más y más les oía yo al fondo
a los hombres de azul
hablar de la juventud
como si de cucarachas se tratara
y como si algo peor yo fuese
resistí el llanto
y fui inhumano:
vi a lo lejos la pena cabalgando
y aprendí de la madera
ser prendido y arder
en la justicia
implacable
y con la demás canalla
volverme delincuente
justo al llegar a los rotos cristales.

Señor juez, señor juez
déme una oportunidad
seré chico bueno
no quiero que el vidrio
se hunda más en mi piel
ver correr la sangre
y pedir metadona
como quien pide un caramelo.

Señor juez, señor juez
no soy drogadicto
estudio a Descartes a Hegel
por eso le pido
que sea racional
que sea real
que comprenda:
los adolescentes como yo
no tenemos cabeza.
Sea justo: quíteme la condicional
no prestaré más atención al índice del paro
no quiero ser abatido
barrido
como aquel hombre que clavó su mano
en los cristales
y sangró comisaría
siete años le esperan, pobre hombre...
 “Algo más que alegar?”
“Sí... señor juez... la próxima vez
me dejarán un bolígrafo y un papel?



CANCIÓN DE LOS LOCOS PELIGROSOS

Loco yo
loco tú
loco él
loquero yo
loquero tú
loquero él
la calle es un manicomio
las aulas son un manicomio
las casas son un manicomio
las fábricas son un manicomio
las oficinas son un manicomio
el manicomio es la cárcel
donde encierran a los locos peligrosos
peligroso yo?
peligroso tú?
peligroso él?
quién lo decide?
el juez?
el policía?
el psiquiatra?
loco el juez
loco el policía
loco el psiquiatra
peligroso el juez?
peligroso el policía?
peligroso el psiquiatra?
a veces
casi siempre
casi nunca
o eso es lo que creo
pero ya sabes
loco yo
loco tú
loco él...



EL ESCRITOR

El Gran Autista, el que bebe de las palabras, el que hayó un día la fortuna en tablillas de barro,  cañas de bambú, papiros o un folio a medio apalabrar, el humilde escribidor, el que relató la fuga de los espíritus, el que anunció la llegada del cuento de nunca acabar, el que denunció los hechos y los pronombres mal dispuestos, el que hundió sus dedos en la tinta y dibujó signos en las paredes, el que copió y recitó de la tradición innumera, el que cambió jardines por el huerto seco de la palabra, creador de universos, el incivilizado -no perteneciente a la polis-, odiado por los enciclopedistas y adulado por criminales, el carcelero de las imágenes, sólo comprendido por los dementes, expulsado de la patria del logos, el que está demasiado vivo como para ser iluminado por la claridad y lo insospechado de la noche pero que no obstante, y pese a todo, muere sin haber escrito nada.



YO AMÉ UN DÍA
como sólo puede amar
el hijo del verdugo.

Envidié como sólo puede envidiar
el seguidor al líder.

Yo creí como sólo puede creer
un ateo muerto de miedo.

Odié como sólo puede odiar
el enfermo humillado.

Lloré cual niño
al que le usurpan la infancia.

Tuve alegría
como un vagabundo
que encuentra techo.

Ignoré como sólo puede ignorar
el sabiondo en su pedantería.

Yo fantaseé
infeliz suicida, con su muerte.

Fingí como mal actor
entorpeciendo la mentira.

Confraternicé
pero nunca me llegaron las cartas.

Repartí silencio
a los que me insultaban
y me fue devuelto
una vez más el insulto.

Sacrifiqué días y noches estudiando
para lograr el reconocimiento.
Reconocí que no era posible.



NADA SE ME HACE POSIBLE
y palabras son lanzas que rompo.

Espero el transcurrir de los trabajos
de un viaje hacia una eternidad
hecha de tus frutos.

Si los trabajos son impensables
sin que acuda a alentarme un recuerdo
tu palabra como fruto o lanza.

Transcurre la nada vestida
lo contrario a ti y te rompes
en mi pensamiento hecho ceniza.

Me rompo como palabra
e imaginariamente pruebo
el fruto de la espera.

Acudes lo contrario a real
desnuda como palabra
y en la realidad desconoces
que tu vigilia es mi sueño.

Despierto y desconozco
que no he mordido el sueño
que nada me basta
que sangre de todos los colores
corre como seña de tanta impotencia...



VALOR

Mi único secreto
es que no tengo secretos
y ahí puede que me equivoque.

Pero mi mayor error
no es haber mentido alguna vez
sino no haber mentido bien.

Esto en parte es una mentira
como lo es el amor cuando escapa.

Pero el amor no dura
sino que cambia hasta ponerse al día.

Y este día no es secreto
no es un error, no es una mentira.
Este día tiene que ser, por fuerza, valor.



REFLEXIÓN, FANTASÍA, RECUERDO

Tus ojos están cayendo sobre el horizonte
y se igualan tanto con el paisaje
que apenas importa que sean un reflejo
celeste, nublado, de estas horas
en que se alzan las bandadas.
Una gaviota rezagada es la oportunidad
para la sonrisa y siempre queda
un recuerdo dando a luz el porvenir.
Será brillante, será largo, será posible
o poco probable, pero nunca borrará
esa legión de aves cayendo en tus ojos
haciéndose parejos contigo.
Ya dos lunas en lo cristalino
o alucinado, ya nublosa la memoria.
Ahora mueve tus alas, pero sé consciente:
el mundo no es el pañuelo con que te despides.



TÚ Y YO, AL ENCUENTRO
       
        La política, es decir, el hambre en el mundo
le sienta a mi corazón como un tiro (en el estómago)
o todo un fusilamiento, es decir: más política.
         El Amor, a día de hoy todo lo contrario
a la política, acoge nuestros corazones
en la pequeña cama de los placeres.
        La Muerte, todo lo que siembra hoy en día
la política, te descorazona y me infarta.
         La Revolución, sueño de un lugar
lo menos parecido a la muerte
estará hecha de corazones como el tuyo.



LARGA VIDA AL ROCANROL
gritas vestidita de OPUS
nos vamos a un hotel a comer almejas
llaman a la puerta
es el Sindicato del Amor
“Mire, yo soy un bruto
y ella una mujer de dudosa moral
no creo que pueda cambiarnos
larga vida al rocanrol
gritas desnuda
al fin y al cabo
tampoco necesitamos cuero



REVOLUCIONARIOS DE SALÓN

Para ser marihuanero
no llevas ningunas ganas de camello


Esta fiebre amarilla se crea
y recrea en mis bajones


juventud a nada sujeta
derramaste los signos
por el cielo, y ya.
juventud a todo sujeta:
nos hacemos los revolucionarios de salón


Viva la república popular prolongada


¡Juventud!
hemos de profanar del todo tu tesoro...


(No te involucres en ardides poéticas)


América la descubrió la llama
y las grandes praderas


Si no fuera porque soy niño
ya habría muerto de asco


¿Bromearemos y nos tomaremos el pelo
bajo soles indescriptibles?


Nada de holgura.
Aquí apretamos hasta los dientes.


(Siempre encuentro camino en Machado)


Los versos que huelen a pan recién hecho
podrían valer para ticket de supermercado


Vale más que pienses en tu superación personal
que no en la superación de la sociedad de clases.
Ahora bien... si te ha dado el picotazo de la política...


O la muerte o eso que todavía no sé muy bien qué es -la patria-...
...¿si venceremos?
En eso estamos, no, compañeros?


Hay camaradas de la poesía
y son buenos porque te enseñan el oficio de poeta.
Están los camaradas revolucionarios
y son geniales porque te enseñan a pensar y  vivir revolución.
Finalmente, están aquellos que reúnen estas dos cualidades…
¿quién los conoce?


De vuelta al cigarrito y a dudas superrealistas, intentando no agotar "mi verbo", en la medida en que yo pudiera ser dios de lo que escribo...


Los campos están cubiertos de polen y los pájaros cubren los cielos de estampidas.


Un cafetico viene despertando
malentendidos con la conciencia
nimiedades de lo que se ofusca...
nieto de la vejez
abuelo de la niñez
y ese tipo de paradojas
(yo estaba en la torre más alta...)


Delirios no llueven


Derrámese el vino en las bocas carnosas de los niños del porvenir


Coloreada, con matices de música
se despierta resacosa una ventolera
en el culo del mundo


Quien quiera lamerse sus propias botas está en su derecho
¡pero que no haga besarlas a nadie!


¡la democracia ha llegado a su supermercado!
¡aproveche la oportunidad y compre dos kilos
de políticos por el precio de uno!


Brotan verdugos
de la masa informe de lo soñado.
Para que asesinen tu paciencia
sólo hace falta una pequeña señal.
Hazte el despistado.


Brotan cadenas de lo oscuro de la tierra


Si hiciera falta confiar ciegamente en un cambio lo haría
pero es que es contraproducente ¡y contagioso!


Algunos dirán que son otras personas
porque se han puesto otra ropa...
¿y por qué no?
Algunos dirán que son otras personas
sólo porque se han puesto otra ropa...


Sentarse a escribir con un cigarro de tabaco o de hachís es mejor que no hacer nada


Brotan espinas y flores
ramajes y gotas de hielo
para embellecer el camino


Este sueño pesadilloso que es el capitalismo podría tocar a su fin...


"La televisión no será revolucionada..."


¡¿Qué más me da si todos esos machos de la política se besuquean los labios?!


Labios quiero yo para articular sonidos de hombre nuevo
que sean esos labios que me avisen de mi descontento.
De mi quebrada simpatía hágase ese lazo
compañero: un regalo para nuestro combate.


Labios que tú tienes.
Y lengua.
Y más para saber cómo saben esas palabras.
Algo de un hombre nuevo
que se raya en tus cuartillas


Para no llevar ganas de camello
vas hasta las cejas, preñado de discurso mesetero... ¡montañoso!


Vale que no todo el mundo es agraciado por los dioses
pero que te digan que la parte más fea de tu cuerpo es tu alma
tiene un intríngulis bastante apestoso...



DOPAMINA

Dame dopamina que quiero morir
y déjate de pachangueos que me das rabia tú con esos aires de modelito sofisticada

dame dopamina, mi vieja amiga
no hagas que saque el sable

déjame con mis paranoias... ¡qué hay que reglamentar!???
que te ha dicho noséqué psiquiatra que hay que normalizar la vida, que hay que respetar "ciertas" normas

Respeta esta norma: dame amor y dopamina
dame ya que quiero morir

para que entonces pasen a la historia o, conmigo, a mejor vida
todos mis sarcasmos todo lo que no te dije por miedo todo lo que apunto
esta noche en que -dios no lo quiera- tú andarás con otros y otras

mi vieja amiga yo no sé si te conozco ya
(estos neurotransmisores...
y no me conozco diciendo garabateando que te quise más? como a mí mismo?
de verdad que no quiero ser categórico más que con mi droga
y eso, mi vieja amiga, no me lo puedes dar tú

pero no te vayas a marranear una respuesta
sin preguntarte "qué es eso de querer a una persona más que a uno?"
es/sería en un supuesto elegir entre tú y yo, entre una de nuestras dos vidas ya separadas
fue
también fue con otras chicas la misma pregunta en un momento? muchos? a cada segundo
casi
casi fue
no quiero decir -no lo digo- que quiera ser el que más haya amado de entre los hombres
puesto que no he puesto todo el empeño
y he odiado además
que sería odioso competir por eso: mucha gente se enfurecería
gente solitaria como yo, ahora
con mi dopamina sonriente suficiente

pero no te vayas a marranear con tu cuerpo
allí donde aún supura amor
allí donde aún supura, amor
pero sí: fue
y fue también y al menos antes te costaba
aceptarlo
tu indagabas y yo acababa contándote
casi parecía que provocabas tu propia envidia
¿qué hay de amor en ello?
pero te envidio porque tú no necesitas de términos como "pureza"
porque piensas que en el fondo acabaríamos siendo "puritanos"

te necesito en verdad más que a la dopamina

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