domingo, 28 de julio de 2013

A TRAGOS

mi vida está vacía, muchacha
lléname esta copa de vino
y celebremos que todavía
habrá tiempo para la liberación



bebo y miro tu fondo y condición
de mujer y me siento vivo y vacío
sin deseo que no sea flotar
en tu ebrio universo de hedonía



bebamos juntos delirios de Picasso



miro en tu fondo el vino que puse
y secuestro tu sabor a árbol y filosofía



bebemos juntos y me muestras
la vaciedad de toda copa que
escalada, es un nuevo continente
para trazar caminos a tu boca



en la boca de la botella: insinuaciones



sigo mirando en tu fondo
como si allí estuvieras tú
mientras a mi lado han cesado
las insinuaciones y todo vuelve
a ser más real, sin palabras: sólo grabitar.



en la otra boca de la botella
fresas te esperan rasuradas



a tu lado: quien escribe
versos desgastados
y malgastados de borrachera



qué vacía debe estar nuestra bodega
de las citas filosóficas y qué vacíos
ya los dos, disputándonos
unas gotitas del sesenta y nueve



buena cosecha si somos capaces
de levantarnos mañana
para levantar otra copa



y árboles serán nuestros músculos
aves nuestros ojos e inhumanas nuestras palabras



¡bebamos juntos mañana!
Nadie nos espera y esta brisa de mar
no podemos desperdiciarla



gotas caen de lluvia fresca
en nuestras bocas ciegas de vino



en nuestras bocas sordas
suenan ecos de revolución
pero nosotros estamos tendidos
en la playa, resacosos, 
y tan sólo miramos caer
pálidas y seniles gotas



me arrepiento de beberte
cada porito como si éste
fuera todo tú



perdóname el arrepentimiento
alguna vez, cuando no esté bebido
en la nada del porvenir



¿brindar? ¿qué tal si brindamos
porque haya un futuro en que brindar?



árboles de savia escupes
a cada trago, bueno o malo
que pasas junto a mí: 
cosecha añeja 
en que protesta el sobrio.
volumen que hay en tus gordas
palabras, flaca.
escupes con lentitud
versos que soy incapaz de repetir
y te muerdes el labio
cuando carcajea el océano
propio de mis delirios



déjame decantar este vino o conversación
a la frontera de tus pechos que mascullan
conspiraciones contra los ríos
fresados de nuestros sudores



decanta esta melodía o himno
herido de alcoholes
borracho de repúblicas
en que manejas Nuevos Barcos
de luz salpicada



te vi bajar mareada de mí
como lunas sin billetes ni mercancía
sólo tú bajando de cataratas
carmesíes terriblemente llenas de ti



te vi con la balanza de mi vida
zozobrada, atrapados en lo azul:
se me ocurrió que todo esto
no era tan gris como vivir una crisis
sin momento para la Revolución



resacosa estás de mí
no me extraña, pues me dejas hablar
yo que padezco de la sensatez
y la voluntad no vuelta en palabras
(tú, en-vuelta en vino, bebes
del gesto que imploro en los hombres)



y si no hallo palabra para decir: soy
y según tú, algo más que un borracho
perdido entre mar y tierra
nostálgico y alegre poeta
que te agradece todo el chorreo
en la sal de vidas como las nuestras:
como ventanas que iluminan los salones



así que chorrea, chorrea
a la espera de la mejor lluvia

domingo, 21 de julio de 2013

PAYASO

Payaso que retuerces tu oficio
dentro del circo pendular de la vida
-expectáculo de la explotación del sexo-.

Hurgas tu nariz como pinocho
sabiéndote especial vas de aquí para allá
ofreciendo lágrimas falsas.

Tus paraisos cuelgan de un billete del servicio.

Empobrecido capataz que bromeas
con cosas que desentiendes.

Tu compromiso radica en agarrar
una buena moña mientras que el niño
que te idolatra o quien te vio con los ojos
más dulzones, pegado a la caja tonta
sigue con esposas de porcelana
tu delirio de risas y chistes.

En el imaginario más esclavo.

¿No hay lírica para ti? ¡qué has hecho!
¿es que eres un gran incomprendido?
¿es que no tienes orgullo? -preguntan los humildes.
Los más exigentes te llaman a la cordura.

Que sean colorados tus mofletes
cuando otra guerra te sorprenda entre los tuyos.

Este circo va a cerrar ya. No es una metáfora.

(dieron la última consigna: "muerte al orgasmo")

Pudiste medirte con rifles de juguete
con pimienta de tragedia
pudiste vestirte con una camisa de fuerza
para enseñorearte de tu fuerza y de tu salud
pudiste guiñar a miles de ojos

evitar rabietas frente a las fieras de lo humano
pudiste hacer girones esos pantalones
tuyos tan celestiales, y al torcer la vista
hacia la cuerda flotante tener piedad
de un futuro caminante ¡y no de un muerto!

¿Qué edad tienes? ¿Es tarde para que tu sombrero
siga saludando como hacía Chaplin?
¿Para que tus bombines sean la comida
de estos tiempos turbulentos?
¿y tu barriga, está saciada ya de una carcajada
que jamás imaginaste?

martes, 16 de julio de 2013

LAS MISMAS OBSESIONES DE SIEMPRE (POEMAS)



PARA LA REVOLUCIÓN
vaya este billete viejo
una esmeralda en forma de estrella
y humo de boikot

para la revolución
vaya un verso corto
y la necesidad de ponerse gafas
y empuñar un fusil

que no te extrañe
que palabras más justas-radicales
se escuchen de bocas formadas para ti
que como un niño inquieto
flirteas cual arlequín
entre fuegos de revuelta

sí, palabras más rotundas-consecuentes
para la revolución
hacen falta cuadros como Lenin
y un ojo para la poesía que vive
invernando en manos
en la mirada de los obreros
y de los que lo serán

¿Confundir los colores en un guiño
con que te elevo a las estrellas
de mi ideal?

y que rodee el globo
para hacer más sublime
el futuro de nuestra hermandad
de nuestra clase




NO ESPERO DE TI SINO LA VICTORIA
investir mis deseos
con algo más que el egoísmo
que requiere la situación

ríe o llora:
seré un recuerdo para ti
más fugaz que el silbido de las balas
y cuando ya no se oiga
esa suerte de tartamudeo en mi pensamiento
las olas voltaicas como una nube
que expresa el universo en girones de galaxias
renacerán

porque no deseo de ti sino la materia
sonriosa que se vuelque en el éter de palabras
con que nos decimos locos.

llorante
pedana
humildosa…




HAY UN EXTRAÑO PENSAMIENTO
que revolotea como libélula-hada
bruja del triángulo adicto.
Y quieres atraparlo para que te dé
dos besos y más.
Corre, corre tras tu sueño:
el propio camino te ayudará

Una inocente ocurrencia
te sacude frente al balcón:
soy yo, una palabra pegada
a la verga que te porcula




QUE BRILLE EN TU FRENTE LA RABIA DEL CONDENADO
del que eligió libremente luchar.
Que tus manos hartas de trabajar
platiquen en el piano los azares
que permita el descanso.
Y cuando no haya otra opción que disparar
que la desesperación no te pueda y triunfe la desgana.

Porque hemos nacido para recuperar nuestros corazones
para la paz más justa, honrar al caído
que se proyectó en nosotros…




HEMOS CAMBIADO
somos más sabios
trabajamos más
amamos de otro modo

no fumamos porros (algunos)
no tenemos especiales rencores
no confiamos demasiado en ligar por la noche

sabemos verle el lado positivo a las cosas
cuando realmente lo tienen
tenemos en cuenta el lado negativo
pero no nos obsesionamos

seguimos sin creer en la neutralidad
nos gusta más el campo que la ciudad
el comunismo a la bohemia

caminamos si cabe más deprisa
pensamos más despacio
pero quizás con mayor profundidad

tenemos un momento para cada amigo
para la soledad y nuestros amantes

nos comportamos con mayor naturalidad
más resueltos
sabemos pasar por escenarios embarazosos

sabemos cuándo no pagar rabia con rabia
y dónde tragar, para escupir mañana

nuestro mañana es hoy y nuestro ayer, también

lloramos porque amamos, nos solidarizamos
apreciamos la belleza de un gran recuerdo
o una preciosa canción

lloramos porque perdonamos y nos arrepentimos
nuestra risa es franca, no hay artificialidad en ella:
queremos ver que tiene una salud grandiosa

poseemos libros que leemos a ratos
y ambicionamos recoger sus enseñanzas
y sus frases más sublimes

no somos tan ingenuos como para pensar
que la felicidad vendrá sin esfuerzo…




VOMITO LUCIÉRNAGAS SOBRE LAS PRÓXIMAS GUERRAS YANQUEES
me peleo conmigo mismo por una cuestión de honestidad
echo toda la bilis en estos folios, en que aparece el absurdo de ser libre:
arcadas políticas




UNAS LÁGRIMAS CASUALES REVOLOTEAN
en el cielo escindido mientras doy de mamar
con tetas masculinas la leche del espanto

yo te introduzco al infierno
como algodón para heridas:
el mundo es cruel.
Sólo espero no ser como ese mundo.




TE QUIERO PORQUE ME SONRÍES
y me dejas de sonreír cuando te digo
te quiero y me entregas dos chavos

te quiero inculta y sucia
te quiero diplomada y perfumada

te quiero y no te quiero ver
cuando asoma el sol
por detrás de tus tetas

te quiero y no puedo evitar
acordarme de todo el rencor
que siento por ti porque te dejé
o te fuiste o nos fuimos apartando
¿a empujones? ¿a hurtadillas?
¿sigilosamente?




PROPAGANDA II

Sencillamente canto
a todos aquellos que asalariaron
humillando la potencia de sus días

con voz quebrada
voy anunciando
a los hombres de tránsito y destino

que aquí en este Partido
me quedo abierta o clandestinamente
versificando toda ayuda
que vea en vuestros ojos, actos.

Pongo por bandera estos ideales
que cargaron desde hace siglos
los esclavizados de la tierra
y que ahora recogemos con sabia
y estrategia nueva
para que podamos hallar con conciencia
la paz justa de los vivos.

Cargar estos versos con metralla
de palabras militantes
para que enrojezca el fruto
de un trabajo que nos pagamos
con el descanso de una canción

(un niño chapotea en un charco
allí donde no alcanzó verso…
he aquí que falta un cartel, recuerdo)

Aquí me quedo: movilizándome
en un verso que quiere
ser ciudad y multitud.

Si aquí me quedo no quiero que piensen
que me rezago o pongo un verso por excusa,
tengo por tal la seguridad la mirada
de un loco que me invita a la reflexión:
subrayar y tachar versos
arrancar páginas o pasar a la siguiente.

Quédate aquí fijado por un momento
a una revolución de quietud paradógica.

Ya está dicho: quédate a repensar la vida
y la locura, llamado estas a  unas barricadas
que has de tomarte con filosofía
sin una muerte azarosa, en que no hayamos
combatido hasta el último momento.

Fijado…




ASÍ PARA QUE ESCUPAS
sobre las vértebras oxidadas
del mundo –quedose ciego-.
Así para que dentengas
en tu retina
la extraña amabilidad
en la lentitud sin mirada
cayendo sobre el mar
en la soledad
refugio de la muerte

que escupas y te detengas
ante el trabajo de quienes
te enseñaron a vivir
como si nada fueras
hundido ya en el mar…




ME PERSIGUE UNA IDEA MÁGICA
concreta, sensual y viva.
Materia de perdurable
expansión y contracción
dícese inmortal a través de siglos de tránsito
siglos de destino.
Me persigue como esa pastilla inexistente
en que divago maldades
y deploro el lenguaje banal y ordenado
de rutinas sin abismo.
Me persigue, claro está:
para encontrarme.
Mas nunca lo hará si de hallarme
tumbado implorando otro sueño
se trata
si de cabizbajo ante la libertad
rogara yo más que la hogaza
en que enclenque de costillas
pudiera renegar de mis hermanos
que se pasean con un manifiesto
en los brazos más propios de cachorros.

Me persigue.
Es hasta tal punto cierto que siento miedo
y la necesidad de una responsabilidad
decidida y sin ningún resquicio de duda
para decir simplemente te amo.

Y esto es tan generoso
tan como un mundo bendito de paganos
que en  océano conjeturan con un dios
libre de cruces:
¡sólo estrellas bailando alrededor
de lo que un día fue la peste inmovilizadora!
¡sólo cielo donde la rata quiso subir para encumbrar
al hombrecillo bulímico y borracho de dictaduras…!
que, de nuevo, he de decir:

Me persigue.
Me preparo una tostada y pienso
que gratitud de sexo
cuando el mundo demanda la esclavitud
que no hubo frente a las pirámides
fantasiosas de los saqueos.
Estoy masticando y caen en la guerra
mujeres valientes y niños de la edad de la madera.
Quiero devolver, pero soy fuerte:
no me arruinan, no me ofuscan.
Sé que su final está cerca y que ya persigue a muchos más
la misma idea que otros adjetivan a su antojo.




SON MUCHAS LAS COSAS DE LAS QUE DESEO HABLAR.
Esvásticas cruces estrellas de David
el ahogo, el rayo partiendo por la mitad sus deseos
tanques rotos, amaneceres de fin de mundo
hogueras manantiales corazones solitarios
por qué no expirar en este momento de amor
sería una traición verdad? A quién pregunto
si estoy yo sólo frente a un ordenador
que nada puede ordenar…




QUISIERA TENER HUMOR PARA SER GRACIOSO
pero quiero cantar a la tragedia de quien fue pisoteado
de lo que fue pisoteado
Rebelión
Ciencia
Conciencia
Democracia
Genialidad
Ingenio
Locura
Solidaridad
Paganismo
Ateísmo
Mujeres
Niños
Hambrientos
Sedientos
Animales de carga
Extranjeros
Artistas
Borrachos
Esclavos
Vagabundos
Aprendices
Trabajadores del circo
Comediantes
Gitanos
Judíos
Pueblos extintos y relegados a la miseria




EL MANANTIAL DE TUS LABIOS
breve latido del fondo de tu océano
donde la bestia busca su ahogo
tus labios el río de las palabras
donde carcajea un pez de rebelde
narizota y salivazo: yo
las palabras que me ofreces
cuando pienso en besarte y caen
al fondo más allá del hielo de la memoria
flores que muerdo
espinadas de no querer hablar hablando
en mis manos están preparados
todos los regalos y sin embargo
voy a callar sólo como se puede callar: callando,
inmóvil y rígido mientras
le sigues confundiendo de belleza irresuelta
decidida a contentar mis oídos y no mi boca.
Besémonos otra vez y que los pómulos
sean resultado de una borrachera más mundana:
quiero sentir bajo mis ojos
medio cerrados, sin que se apaguen
los besos que me prometes sin decir.
O yo me engaño y, de nuevo, soy un pobre adolescente
mascullando versos bajo la luz de la lámpara
y no la luz del deseo que pudo cumplirse
en una oscuridad dichosa.




SOÑÉ CON UNA BONDAD PELIGROSA
que regalaba revoluciones ebrias
bajo inundaciones interglaciares delirantes lujuriosas
que la más sencilla dignidad operaba
en los hombrecillos hipnotizados
por ojos de una televisión que en fuego ardía
de euforia para consumirse ante las moscas y sus mercados

Y el sabio al fin callaba diciendo: he sido

y no podrán borrar del suelo de la tierra
la cualidad de lo humano

Soñé que era posible no engañarse ante lo deseado
y chafar la envidia como parte de un pasado
que no en los libros hallaría cobijo

Con inteligencia nos mandamos cartas
en las pausas de los soldados




LAS AVES CAEN COMO MUCHACHAS
en la consigna del galgo
atardece en las cabezas de los simpatria.

No quiero saber de la miseria, ahora
de quienes piensan en dinero
mientras amontonan billetes...

y en el aseo vomita una chica que pudo ser mía.

Las aves ya vienen, ya se van
sol que en la penumbra conspiras
entre pantalones sucios, viejos.

Caminan con bastones las barajas de los magos
en la hora anaranjada
en el país donde los poetas
se desarman o firman manifiestos para musarañas.

(Original es poder hablar de que hay algo
todavía en la tripa que invita a beber y amar)

Juegan al futbol y hacen chistes racistas
aquí y en Jerusalem, pero tengo un hombro
para reír y llorar: amistad te llamas
y eres como ave o mejor: eyaculas saliva

Vente, vente conmigo a despertar los días
con tu columna fresca y pisoteada...




ASÍ PARA QUE ABSORVAS
todo mi amarillo delirio y sufrimiento
para que te enseñorés sobre los muros
gastados de la codicia y escales mis muslos
recojas esa piedra contra Banco
y te persigas a ti misma
en el sueño de nuestro amor.

No bastará que grites fuego o aspires la tierra,
que en "dulce" ceremonia el patriarca exige

¿serás capaz de desear la revolución
en un poema des-politizado?

porque sé que has saboreado el vino
en el descanso y la revuelta
e hiciste camino al versar:
sé de ti en la sed de mí.

Cuando hayas encumbrado tu bandera
al palacete de las fuentes no olvides
que estás alucinando un mundo nuevo.




RESUMIENDO: HOY TE PERSIGO
bajo consignas psicóticas y trabajo
sobre la desgracia para  hurgir a la revolución.

si no atienden los márgenes de la tierra
a un signo febril y sudoroso
a esa mujer o verso o roja elaboración
no se debe a un error estratégico
sino a algo que no tiene nombre
y es la necesidad de ti que no está escrita
el verso que no empuñé o estoy buscando
o el análisis al que no he llegado.

Resumiendo: hay muy poco de psicótico en esto.
Igualmente: se podrá medicar
¿Impedirá una pastillita que halle lo que no tiene nombre?
No creo que un diccionario arregle nada.
¿Impedirá una lista de enfermedades mentales
trabajar sobre la desgracia o hurgir a la revolución?
Nunca pensé que un zombie y un plátano
pudieran estar relacionados
o que me tuviera que censurar por tan poco.
En verdad no es tanto el bademecum
como el psiquiatra que lo "empuña"

¿Perseguir mujeres sueños de revolución
curaciones patria versos?
¿encontrar por el camino pastillas bademecums
zombies plátanos censuras psiquiatras?

Señora Dopamina, ¡contrólese!
¿no ve que está quedando en evidencia?