jueves, 9 de mayo de 2013

RESPIRANDO EN MIS "PRIMEROS POEMAS"

Que despierten ya los nuevos cielos
mares para conseguir otra risa otro llanto:
sin muros.




nube felizmente delirante:
sé mi idea perpetua
¡ponte guapa para la foto!
y no te dejes caer del todo




Ensueño y tristeza, espíritu fantasmal
de una música que no te necesita:
: comunismo de los comunismos
que ahora das en llamarte "realismo".
Seamos pragmáticos, no?
No hace falta dejar de escribir 
para no hacer literatura pequeño-burguesa:
ensueño y tristeza que en tu hermosa 
realidad y anhelo exploras
los signos del sufriente hombre de a pie
¿música, no? ¿eso queríais?:
                                                sin muros.




Soledad de cochino en que trazo (mis) misterios
¿por qué en ese muro aparece tapada la sonrisa del bebé?




No hay nueva intención.
No sueños.
No hay septiembre.




¿Nuevos homenajes en clases aburridas
para teóricos veloces?
Sólo si puedo seguir meándome en la cama




Abrazado a la aguja de tu catatonia
irónico hasta el final cosecharás niños...




Si todo se resumiera a un orgasmo
¿de que desarrollo nos examinaríamos?
No habría nervio(s)
todo sería absentismo escolar y apocalipsis
¿Ahora? Pues empezar por masturbarnos




¿Qué es lo viejo? Nunca: quién.
Lo viejo es la mercancia el sacerdocio la guerra.
Lo viejo es el pesimismo la apatía la desesperanza:
¡qué pesadilla! 




Lo importante no es llegar a la puerta
o atravesarla
sino destruirla




Ejercicios en la High School
hoy se requiere cursilería de loro
en las redacciones.
Reincidirás.




Nunca más me miraré en tus ojos
ni tú te mirarás en los míos.
¿Volveremos la espalda en señal de duelo? 
Orgullosa mirada
apártate de mi herida
y corrige tú solita mi amor
por la perpendicularidad.
Un ojo vigila tu culo
donde otro ojo sin retina
soporta la vibración
(de) una nueva paranoia




La curvatura de tu dios
es para correrla a balazos




De viaje baja mi semen
negando el orgasmo pálido y cruel
de su descubrimiento-candor.
Fue en el norte:
cerca de las tumbas.




Ya se rompieron todas las ramas
y crecen nuevos brotes
alimentados de clorodiacepina




Como un pedo sobre el verso
apestando tus pasiones más altas
mueres, enclenque hombrecillo...




Si tienes alguna queja hacia el helenismo
sólo tienes que confrontarlo con la estatua
castrada de alguien a quien Píndaro cantó.           

POEMILLAS DE SEPTIEMBRE DEL 2012

Cuando yo esté encerrado
hipócrita y egoístamente
en mi danza existencial
recuerda:
estás obligado a matarme mirándome a los ojos




Qué percibo yo solamente.
Esta noche solidaria
a solas conmigo
a solas con el autor de un libro científico
que tuvo que atravesar un infierno
para saber de su propia alma combatida
en el desalmaje del tardo-franquismo...

lo luciferino siempre será vencible
no sé si con este cigarrito
o comprendiendo lo cortical
el tacto de esta luna que tengo
por un médico que no existe
(dicho panerianamente)
o que no sé si está allí
en el ¿solitario? cielo estrellado
donde ululan hojas de hierba
para que concluya sudoroso y entregado
un poema indeciso
un yo en minúsculas
un viaje no hecho (dicho a las claras)...

y río porque atravesé hasta el oceano
mi miedo y me creí nacido para nacer

y suspiro cuando en un abrazo se funden
las escuelas




Me pregunto si puede haber un paradigma
en poesía
más allá de lo bello y lo feo
si es un paradigma rimar que no rimar
o abordar siempre el mismo tema
(aunque sea con palabras hábiles)

Me pregunto, en fin, si puede haber
un eje rector para todo poeta.

Sólo he hayado lo siguiente:
mi paradigma es la vida
en su latiente y mojada pulsión
mi rima es que encaje en la cabecita:
lucha y sé feliz.




Soy infantil porque amo
pescados vestidos de ira
confronto mi nausea hacia el mundo
con tu felicidad de ya es hora
me miro en el espejo y veo infiernos
que no eres capaz de aliviar
cuando lo que te quiero decir es:
crece hacia abajo, compañera.

Soy infantil y nada puedo hacer
con mi tercera rebeldía
disfuncional con las normas...

pero suena la sirena y tengo que volver
caminandito a tachar otro poema
para que no me llamen inadaptado
los hijos del agobio




Si digo que hoy estoy "inspirado"
¿alguno me dirá que no me ciño
al materialismo filosófico?
Lo diré de otra forma:
hoy te he respirado 




¿Cualquier tiempo futuro será mejor?
Sí: parecen decirnos los que creen en el progreso.
No lo acato, pero, ¿pensar lo contrario?
No me haría mejor...




Hay juegos de palabras
que son propios de niños...
por lo menos, a ellos pertenecen
y no vagan perdidos por un limbo
imaginario de las palabras.




En el embrionaje de las ideas
donde se hayan las intuiciones
nunca dichas nunca escritas
hay esperando una madre
un parto fecundo: anota.




Caminar por las calles de una ciudad ocupada
caminar por las calles de una ciudad
caminar por las calles
caminar

sí, quizás lo importante sea eso.




¡Ah, sí! Yo quiero delirar:
decir que ese pájaro enjaulado 
toca la armónica
que la dopamina me importa
menos que el invierno
y que tengo frío 
porque no me abrazas 
con cartas perfumadas
o que ese pajarillo ha volado 
a cantar por fin ante las masas 
su canción de protesta




El delegado sindical me sonríe
mientras se toma su cerveza
y me habla de agnosticismo
y yo pienso que algún día el parlamento
será espuma y seremos muy practicantes
de la ironía.




El Destino no me dice nada
me dice menos que trenes
y leyes y previsiones y otras mierdas
en que se obcecan los horóscopos.

Pero a veces quisiera ver venir las desgracias
para apartarme a un ladito
y que se las comieran quienes juegan
a dictar nuestro día a día.

El futuro es una ramita que cae del árbol
menos visto del parque




Quiero ser el hereje que camine
a la luz del día invocando a su dios melancólico
tropezar con un cucurucho y renegar
de todo viento que no sea el humano




Me vi rezando, pero tan sólo pensaba en el universo