jueves, 17 de octubre de 2013

AÑO DE JUBILEO

Incapaz de ser totalmente incapaz
incapaz de ser útil a la utilidad de las cosas-personas
se entiende que al nacer las cosas son personas
que aman cosas que son sentidas por personas
y uno piensa a veces a través de los demás
y se siente feliz y al mismo tiempo amargo
canta un puñetero rap para ganarse a las masas
que le piden que sea más férreo más dulce más compañeroso
le piden a uno si ve que destaca que sea mediocre o sea líder
y la libertad es una canción que no está hecha
salvo en el llanto de ser querido generosamente a través de ti:
tú, yo, la vida que ocurre siniestramente holgadamente:
él, vosotros ¡yo también!… ¿hacia dónde avanzamos?, se pregunta la gente
¿y cómo adjetivamos-calificamos a la gente?
¿la gente no es de muchas formas?
¿no habla uno consigo mismo con angustia necesidad brío deseo?
¿no habla uno con el otro con unas mismas razones?
¿entonces el parto entonces el tacto entonces la vida entonces la conciencia
entonces los gestos entonces qué ocurre?
¿y preguntáis por una situación que no está del todo descrita aquí?
Pues eso, la leche que sois con una sonrisa de espabile
la leche que sois de vivir época difícil e incompleta
la leche que sois por supuesto de madre ¡de madre!



Porque deseo un futuro para vosotros escribo sino de qué?
un futuro para mí no tengo pero deseo
el futuro nunca estará escrito
siempre habrán sorpresas siempre gente por amar
empresas que ejecutar cosas por conocer
¿y si esto es al mismo tiempo una tierna madalena: NO
que cae en una leche extrema? SÍ
osea que quiero ver una sonrisa enroscada en tu vientre

No más. Para qué
para que se dude de ti-de mí
¿de qué futuro si yo nunca he sido nihilista?
Futuro hay.
¿y lo contrario a eso tampoco lo desearía?
"no chico", me digo, pero es tan sólo mi momento
y con todo estar bien, los términos medios a veces me aburren.
(Es mi opinión, puede cambiar: cambiará).



Los árboles me gritan una vida que no tuve y yo clamo a un cielo sin dios
un verso más corto: como dios que es los hombres.
Qué cominos me importa el surrealismo y cuántas ganas de ver a Paul Eluard.
Pero al mismo tiempo: ¿yo le he pedido opinión a…?
Puedo cambiar de opinión pero no de parecer.
Siempre me pareceré a mi mismo aunque sea muy serio.
Osea: río, catarata, clemencia ¡camarada!
El nuevo papa se escurre de la montaña y yo voy a Chile: es tan sólo un decir.



Veo mares naufragando en senos de mujeres quizás no toqué
los chavales me piden atención y traiciono su verso
porque me piden más inteligencia… ¡para ellos!
Qué hermosa amargura… ¡es cierto!
Ya utilicé la ironía y ese mamut no me dice nada ¡porque no quiere!
pero sonrío y de nuevo hay picaresca en Extremadura.
Esto en Nueva York sería noticia de primer orden... ¡pues dale!



Para qué cantar raps a las masas si las masas no comprenden energía
inconsciente sublimada marxista leninista
para qué decir chorradas si nadie eleva sonrisa con guarradas amargas
pues oye, me tomo el pincho y me voy al parlamento
a decirles eso a los burguesoides más “contentos” lo que les quiero decir
que es lo mismo que decir obrero con conciencia=rebelión
Partido Comunista organizado= “no future” en plan muuuuuy irónico



(Pues muy fácil rectificar sobre la marcha sobre mi propio baile chotesco:
si nada de esto tiene importancia... ¿¡menuda esquizofrenia!?



Para qué escribir que los flamencos saludan ojos verdes cuando la chica que quiero no acepta
lentilla ni gesto,
para qué escribir flamencos verdes anocheciendo en cuentos azules si la chica que quiero nunca ha besado a Verlaine
¡ah! ¿yo lo hice? ¿yo no fui en parte un puñetero franchute enganchado a la Comuna cerca de parir centauro Roma hastío Gautier, trovadores Cantares de los cacos entonces qué mierdas me cuentas lápiz?


Como salga me dice mi voz harta de escribirse
y entonces palabras salen lentas a centellear de carroña
la abuitreada luz de esa manada que es desecho de nada
la madre que parió a la luz se pregunta por qué he hecho este poema
y todo el mundo lo comprende menos Sigmund Freud.
Pero tan sólo porque no estaba atento.



Es difícil entenderse con uno mismo a menos que hayas leído a Kant
y un capítulo muy específico del Zaratustra de Nietzsche.
La noche es obscena.



La noche tirita. Normal: no lleva pantalones
La noche tirita. Normal: es lejana.
La noche tirita. Normal: no tiene madre.
La noche tirita. Normal: no tiene ciencia.



El día es azul como el real octogenario blues orgónico de Allen Ginsberg.
Qué importante me parece la luna y la ironía milenaria de Whitman.
Todo lo demás blanco de América me parece un gran cagallón.

Rectifico: las florecillas son verdes.



Como pica el Lorenzo que se dice en Extremadura.
Extremadura es tierra de gente humilde a la que le pica el Lorenzo
allí, nunca da el sol. Es curioso comprobar cómo muchos científicos afines a la noche
no pueden impedir las condiciones tan “lorencianas” de Extremadura.
Es por eso que me fui a Chile.



Yo me hice tan crítico por algo:
porque odiaba la noche solitaria del lobo y la absurdidad
del mar en calma.
O algo semejante que podría ser lo contrario: contigo.



Esa flor que florece que dice  la quiero yo para siempre
aunque el verso “parezca” narcisista.



Que te follen, le decía “el amigo” al “amigo”.
Verdaderamente, qué historia de amor.



Si no tuviera amargura en el cuerpo no sería tan confuso.
Pero lo digo claro: cómete tu propia amargura de Pequeño Hombrecito.


Voy a volverme feliz le dijo la ostra a la almeja y la almeja simplemente
se divorció de ella. Este es uno de los chistes malos más buenos que he hecho en mi vida.


El Partido Comunista de Marte, reunido en comisión plenaria
decidió quitar de su símbolo las antenas. Todo el mundo aplaudió en Venus.
Pues normal, allí más que antenas lo que necesitaban era otra cosa…

(explicado a los lerdos: pues oye, después de Venus no va Saturno?)
(explicado pero bien: pues oye yo personalmente abandono el sistema solar)

(para que todos pilléis la amargura –unos bien otros mal- yo si me fui, pero muy lejos…)



Nos condenaron a veinte años de informativos…
ahora viene el poeta a desquitarse: abróchense las braguetas y canten el cara al sol
no vaya a ser la cosa vaya en serio.



La cosa se puso seria en Marte: el poeta se levantó la bragueta y vio que el sol quemaba.



Creo que ahora sí me voy a Chile.



Oye pero tú no eres tan de Extremadura.


Pues ten cuidado que la venganza será dura (y todo el mundo aplaudió al poeta al subirse la bragueta)


Retomando por donde habíamos dejado la seriedad,
es decir por las personas que sufren y están hartas de humor barato

Y, en el fondo, hacerles caso a ese tipo de poetas lunáticos hambrientos comemierda…

martes, 8 de octubre de 2013

CONTRA LA VACIEDAD, DE NUEVO

(esperad)
que algo tiembla en las conciencias
¿y es intensidad de amor?

un hombre ha dicho:
eso está muy bien: está perfecto
-sonrisa-
siempre que no se olviden
los bosques las selvas
y todas esas cosas
que nos mantienen vivos.

...

la organización social (y del trabajo)
será asamblearia... 

poema agosto-septiembre 2013

irme
escapar
tener la escusa propicia al abandono
luchar por mi vida
escuchar los ecos junto al mar, nubes
caminarte en la memoria
y mis pies en fuga
para desear lo nuevo
algo más elevado que rutinas detestables
viajar por el sendero del mar, las nubes
oír mi yo nómada y darle la razón
huir de este poema cuando esté
en marcha, superado

lunes, 7 de octubre de 2013

ACERCA DEL SACERDOCIO SACRÍLEGO (o de nuevo, lo que busco y encuentro)


Napoleón ha viajado tantas veces 
por tu(s) pechos que ahora se esconde
maniatado a su independencia.
                    Sosiego.

Y piensan, pensamos
                    ¿cuándo nos entregaremos
a los hombres/mujeres?
                    -¡Arabia Sadí!-
...¿es la tribu, angelito-muchacha?
y pasan rozando las sombras
tembleques impresionistas
sobre la mesa en que el vómito
ríe-llora

de nuevo: ¿dónde está lo azur?
Está también en la mujer
que empuña la bandera
temblando de marihuana
-exilios envidiosos-
para legalizar la sociedad de Nuevo Tipo

¿Entonces?
No hay más que rendirse a nuestros hijos e hijas...

con-tigo amor incomprensible
también que me das/¿darás?...

para suplicar el hartazgo
de generaciones caricia-tembleque
¿no nacimos de estrellas faltas de modestia?
¿no creímos en el alma
cuando neciamente nos acusaron
de profanar el Vaticano?

¡¿y dicen que chocan civilizaciones
cuando no ha habido civilización?!
¿ser compasivos-comprensivos
con la mentira deliberada?
¿no ser inteligentes a la hora de echar
de sus puestos (de mando)
a la chusma amarilla que justifica
"el estrago"?