Incapaz de
ser totalmente incapaz
incapaz de
ser útil a la utilidad de las cosas-personas
se entiende
que al nacer las cosas son personas
que aman
cosas que son sentidas por personas
y uno piensa
a veces a través de los demás
y se siente
feliz y al mismo tiempo amargo
canta un
puñetero rap para ganarse a las masas
que le piden
que sea más férreo más dulce más compañeroso
le piden a
uno si ve que destaca que sea mediocre o sea líder
y la
libertad es una canción que no está hecha
salvo en el
llanto de ser querido generosamente a través de ti:
tú, yo, la
vida que ocurre siniestramente holgadamente:
él,
vosotros ¡yo también!… ¿hacia dónde avanzamos?, se pregunta la gente
¿y cómo
adjetivamos-calificamos a la gente?
¿la gente no
es de muchas formas?
¿no habla
uno consigo mismo con angustia necesidad brío deseo?
¿no habla
uno con el otro con unas mismas razones?
¿entonces el
parto entonces el tacto entonces la vida entonces la conciencia
entonces los
gestos entonces qué ocurre?
¿y
preguntáis por una situación que no está del todo descrita aquí?
Pues eso, la
leche que sois con una sonrisa de espabile
la leche que
sois de vivir época difícil e incompleta
la leche que
sois por supuesto de madre ¡de madre!
Porque deseo
un futuro para vosotros escribo sino de qué?
un futuro
para mí no tengo pero deseo
el futuro
nunca estará escrito
siempre
habrán sorpresas siempre gente por amar
empresas que
ejecutar cosas por conocer
¿y si esto
es al mismo tiempo una tierna madalena: NO
que cae en
una leche extrema? SÍ
osea que
quiero ver una sonrisa enroscada en tu vientre
No más. Para
qué
para que se
dude de ti-de mí
¿de qué
futuro si yo nunca he sido nihilista?
Futuro hay.
¿y lo
contrario a eso tampoco lo desearía?
"no chico", me digo, pero es tan sólo mi momento
y con todo
estar bien, los términos medios a veces me aburren.
(Es mi
opinión, puede cambiar: cambiará).
Los árboles
me gritan una vida que no tuve y yo clamo a un cielo sin dios
un verso más
corto: como dios que es los hombres.
Qué cominos
me importa el surrealismo y cuántas ganas de ver a Paul Eluard.
Pero al
mismo tiempo: ¿yo le he pedido opinión a…?
Puedo
cambiar de opinión pero no de parecer.
Siempre me
pareceré a mi mismo aunque sea muy serio.
Osea: río,
catarata, clemencia ¡camarada!
El nuevo
papa se escurre de la montaña y yo voy a Chile: es tan sólo un decir.
Veo mares
naufragando en senos de mujeres quizás no toqué
los chavales
me piden atención y traiciono su verso
porque me
piden más inteligencia… ¡para ellos!
Qué hermosa
amargura… ¡es cierto!
Ya utilicé
la ironía y ese mamut no me dice nada ¡porque no quiere!
pero sonrío
y de nuevo hay picaresca en Extremadura.
Esto en
Nueva York sería noticia de primer orden... ¡pues dale!
Para qué
cantar raps a las masas si las masas no comprenden energía
inconsciente
sublimada marxista leninista
para qué
decir chorradas si nadie eleva sonrisa con guarradas amargas
pues oye, me
tomo el pincho y me voy al parlamento
a decirles
eso a los burguesoides más “contentos” lo que les quiero decir
que es lo
mismo que decir obrero con conciencia=rebelión
Partido
Comunista organizado= “no future” en plan muuuuuy irónico
(Pues muy fácil rectificar sobre la marcha sobre mi propio baile chotesco:
si nada de esto tiene importancia... ¿¡menuda esquizofrenia!?
Para qué
escribir que los flamencos saludan ojos verdes cuando la chica que quiero no
acepta
lentilla ni
gesto,
para qué
escribir flamencos verdes anocheciendo en cuentos azules si la chica que quiero
nunca ha besado a Verlaine
¡ah! ¿yo lo
hice? ¿yo no fui en parte un puñetero franchute enganchado a la Comuna cerca de
parir centauro Roma hastío Gautier, trovadores Cantares de los
cacos entonces qué mierdas me cuentas lápiz?
Como salga
me dice mi voz harta de escribirse
y entonces
palabras salen lentas a centellear de carroña
la
abuitreada luz de esa manada que es desecho de nada
la madre que
parió a la luz se pregunta por qué he hecho este poema
y todo el
mundo lo comprende menos Sigmund Freud.
Pero tan sólo
porque no estaba atento.
Es difícil
entenderse con uno mismo a menos que hayas leído a Kant
y un
capítulo muy específico del Zaratustra de Nietzsche.
La noche es
obscena.
La noche
tirita. Normal: no lleva pantalones
La noche
tirita. Normal: es lejana.
La noche
tirita. Normal: no tiene madre.
La noche
tirita. Normal: no tiene ciencia.
El día es
azul como el real octogenario blues orgónico de Allen Ginsberg.
Qué
importante me parece la luna y la ironía milenaria de Whitman.
Todo lo
demás blanco de América me parece un gran cagallón.
Rectifico:
las florecillas son verdes.
Como pica el
Lorenzo que se dice en Extremadura.
Extremadura
es tierra de gente humilde a la que le pica el Lorenzo
allí, nunca
da el sol. Es curioso comprobar cómo muchos científicos afines a la noche
no pueden
impedir las condiciones tan “lorencianas” de Extremadura.
Es por eso
que me fui a Chile.
Yo me hice
tan crítico por algo:
porque
odiaba la noche solitaria del lobo y la absurdidad
del mar en
calma.
O algo
semejante que podría ser lo contrario: contigo.
Esa flor que
florece que dice la quiero yo para siempre
aunque el
verso “parezca” narcisista.
Que te
follen, le decía “el amigo” al “amigo”.
Verdaderamente,
qué historia de amor.
Si no
tuviera amargura en el cuerpo no sería tan confuso.
Pero lo digo
claro: cómete tu propia amargura de Pequeño Hombrecito.
Voy a
volverme feliz le dijo la ostra a la almeja y la almeja simplemente
se divorció
de ella. Este es uno de los chistes malos más buenos que he hecho en mi vida.
El Partido
Comunista de Marte, reunido en comisión plenaria
decidió
quitar de su símbolo las antenas. Todo el mundo aplaudió en Venus.
Pues normal,
allí más que antenas lo que necesitaban era otra cosa…
(explicado a
los lerdos: pues oye, después de Venus no va Saturno?)
(explicado
pero bien: pues oye yo personalmente abandono el sistema solar)
(para que
todos pilléis la amargura –unos bien otros mal- yo si me fui, pero muy lejos…)
Nos
condenaron a veinte años de informativos…
ahora viene
el poeta a desquitarse: abróchense las braguetas y canten el cara al sol
no vaya a
ser la cosa vaya en serio.
La cosa se
puso seria en Marte: el poeta se levantó la bragueta y vio que el sol quemaba.
Creo que
ahora sí me voy a Chile.
Oye pero tú
no eres tan de Extremadura.
Pues ten
cuidado que la venganza será dura (y todo el mundo aplaudió al poeta al subirse
la bragueta)
Retomando
por donde habíamos dejado la seriedad,
es decir por
las personas que sufren y están hartas de humor barato
Y, en el
fondo, hacerles caso a ese tipo de poetas lunáticos hambrientos comemierda…