martes, 26 de febrero de 2013

POEMAS NUEVOS II

En mi interior se agita tu beso
una guerra fraticida
desalambrar la distancia
hasta la tierrra del verso
en nuestras frentes
una nube que se enrosca
en el caos exacto
de un buitre de hojalata
que respira en nuestra carne
un niño terco de sueños
que contando ángeles
cree congelar el tiempo
en los salarios de sus padres
una natividad cada día
para quien fue héroe de amor
batallando con palabras agua
que no es romana-farisea...

un rifle para el deshauciado
infiel a la Constitución
y desmantelamiento de su grito
una lluvia serenata de adiós
donde se duermen mis manos
en tu pecho de auxilio
una canción con dedicatoria
para quien la necesite
más que tú o que yo

de una vez por todas verte
volar entre mis poemas
dándome la paz que no
me proporcionan las pastillas
y todo mi egoísmo

sí, otra vez repetirte el estribillo
de la necesidad
sin palabras extravagantes...




Una flor que estalla en medio de la noche
vulva lunática que mira con ojos marrones
allí donde esté yo soportando la tristeza
infinita oscura diabólica esperando en la arena
tu ola: abrigo para piel pre-revolucionaria.
¿Sólo una solución de domingo?
Un niño está apuntando con arma de fuego
a mis fantasías...  ¡destrózalas!




En tu sexo me busco la tiniembra y el olvido

martes, 19 de febrero de 2013

POEMAS NUEVOS



Te agarro con hambruna
con un amor soñado de antipsicóticos
intento que te asemejes a un amigo
al que le gustan mis poemas
y nada surge efecto pues mis palabras
son como el silencio



¿Por qué seré yo un destino turístico?

Baladas son sus flores

Que la felicidad ascienda contigo




Hay un relámpago encaramado a la noche.
Despacio el día va viniendo.
Hay raíces de edificios fingiendo
que no se alimentan del suelo.
Poco a poco el día que tú y yo queríamos
va volviéndose horizonte.
Hay un cielo despejado de gaviotas.
Ya casi está aquí  ese día
se ven sus huellas grabadas en las nubes.
Hay caminos bordeando delirios ajenos
tristemente ajenos.
Si no está aquí ya, ¿qué son esas baldosas
sucias por donde viaja la lluvia?
Hay cigarros que no atienden a momentos
ni cánceres.

¿Qué camino?, ¿qué rectitud?, ¿qué nada?
Hay una bandera rasgada ondeando…




Mírate, estás desnuda ante un paisaje
de desolada esperanza
estás triste mientras los carros de combate
arrastran a tu país hasta la peor de las guerras
¿y no te parece suficiente heroísmo?
Tú quieres más.
                               Quieres el mundo.
                                                                      Y lo quieres ahora.
Pero yo no soy dios.
                                         Ni siquiera un buen estratega.
¡Pero mírate!
                           Ahí estás con el fusil a la espalda
Con tu romanticismo revolucionario
Que me hirió las venas de batallas…
¡Mírate! Ahí estás:

viva, desnuda, combatiente




con el sueñecito que me entra
a las horas de océano
anarquía a sabiendas
maldito corazón común
que ve las estrellas
¿no más marchas de los niños
sobre la pared de los fusilados?
Unas flores fraternas
para desvelar a los muertos
amor de superviviente:
orden de afecto
¿soy yo el que camina en la noche?





Vegetales para el President of United States of America
canciones raperas
megáfonos lustrosos
mondadientes
unas zapatillas Delmon
un Menú Kinder
un vino garrafón
para el señor President of United States of America
¡y Dios nos bendiga!
Oh si nena, dime que hay más imperios que el nuestro
que los chinos también luchan contra el terrorismo
y la Unión Europea tiene preparada
la lengua para acicalarnos el ano
sí, creo que puedo ser ciudadano
del mundo si me esfuerzo, nena
¡puedo ser una estrella en el firmamento!
y vestir con lentejuelas
mientras en África se afilan los cuernos
oh sí, puedo decir palabras con doble sentido
puedo ser campeona de boxeo
sí nena, sería tan evidente
decir que me estoy travistiendo
(TODO ESTO DE CAMINO AL SANATORIO)
((me limpiaría el culito con La Razón
que me da el saber que quiero estar limpio
para que me consueles pero oh nena
vive Dios que la tinta no está hecha para esas zonas))
(Venga ya queda menos) así que nena
cuando tenga el culo pegado a la litera
en el sanatorio no te olvides de nuestro sueño:
¡podemos ser unas rock´n´roll star!




Mente sucia en que habito
déjate torturar por esas palabras
que tendrán alas
cuando un niño derribe
cada ídolo que puse en tu boca
donde la tortura sea poción
en que se escurren los besos
necesariamente en mi cuarto
sucios de tierra, cuerpos
en vuelo poblador de tus ensueños
donde no quede sino la nada
triste del que quiso decir:
viviré en tu recuerdo como en ese banco
tirado
esperando honras
que el viento ya está llevándose
esparciéndolas minúsculas
entre la multitud rabiosa…




¿Qué te dice la imaginación?
Que ya he escrito “un poema definitivo”

¿Qué te dice el recuerdo?
Que ya tengo tu compañía

¿Qué te dice la realidad?
Que el deseo me puede
y la necesidad apremia,
nada que no sepa.

¿Y a qué conclusión llegas?

Esta mesa, libre o sucia
es un soporte donde edificar lo imposible

Esta mesa, sólida y solidaria
quizás querría de tener voz
que lo mezclara todo
y aún que intelectualizara
o simplificara en exceso.
Quizás tan sólo: reírme de todo ello.

Esta mesa me habla a través de ti
y no es ningún misticismo.

Apoyo mi cabeza en ella si quiero
y si quiero te dedico este poema…
y si no quieres pues ahí lo dejo.

¿De verdad puedo creerme
que esta mesa nos mantiene separados…?





En este mundo que acaso sucumba
¿vale de algo la poesía?

Vale si está del lado del amor, del trabajo:
del socialismo

Vale si ofrece amparo, una lectura edificante,
si ofrece algo nuevo

Vale si está cercana a todo esto.





¿El humillado se levanta?
¿el explotado acude?
¿el torturado habla?

Si el humillado no se levanta,
no habrá turno para el ofendido

Si el explotado no acude
no habrá lugar para la revolución

Si el torturado no siente
en su pecho la necesidad de hablar

¿Entonces qué mundo aspiramos a edificar?


Pero por otro lado

si no se levanta alguna vez
si no acude
si no siente la necesidad de hablar
¿de qué humanidad estamos hablando?
¿cuál es el paso de nuestra marcha?
También: ¿no se está hablando
de la humanidad de unas ideas?

Incluso:

con la humanidad con que fuimos pisoteados
con la humanidad con que nos recluyeron en las fábricas
con que nos silenciaron y ataron
y sorprendieron a nuestra carne con sus cerrojos
para ideologías…

con la humanidad con que afrontamos
toda esta siniestra situación
¿encararemos el cambio social con ideas más vivas?

lunes, 11 de febrero de 2013

A PARTIR DE ZAMBRANO

Secretamente soy poeta
puesto que no anuncian los muros
ningún nacimiento de Dios

Si no fuera vanidoso
no me inclinaría obsesivamente
ante la belleza de un poema
que a ti sólo transpasó
de oreja a oreja
y del cual ya sólo queda el casquillo
junto a la flor difunta
en una foto con una estrella roja al fondo

No me quiero a mí mismo
cuando digo que amo a una humanidad
a la que yo sólo puedo rezar:
osea, una idea deshilachada
caminando por los mismos barrios
donde se perdieron mis pies

No me quiero a mí mismo
cuando te amo, sino después:
ante tu amor manifiesto
y antes el chispazo eléctrico
en que se incomodaron con rubores
"agentes contra la pornografía"

(Pausa en la que un niño despierto
explica y se explica la diferencia entre
sexualidad y pornografía,
así como toda una serie de cuestiones
que después se explicitarán
)

¿Qué vanidad o qué secreto
puede haber en el envejecer contigo?
Secretamente te amo
y en desmesura reclamo
un futurible espacio para un tiempo que vendrá:
fantasía
y antes de eso:
proyecto para la construcción de una fantasía

¿Quién ensueña demasiado
como para cruzar el cielo de las formas
y las formas que proyectan las palmeras?
¿cómo se construye una fantasía
en la simplicidad del afecto
si no es lanzándose a expiar el secreto?

...

No me quiero a mí mismo cuando utilizo
mi lápiz como una bala ante un folio
que, ¡eso sí!, me permite la angustia

Me aburro a mí mismo de no haber pisado
los tranvías londinenses antes del final de mi sueño
pues sólo a mí me cantan los hierbajos
que ahora desafinan

Entonces, ¿qué anuncian los muros sino otra mentira
o persuasión o indecisión o imprecisión?
¡Mejor ser hacedor de versos!

Entiende mi vanidad:
soy toda mi vida estudiante
del rostro de los Hombres
que figurándose tercamente "normales"
no descubren su "estar en la situación"...
(a veces les gusta mascullar hierba
sobre los labios que me niego
para no obcecar un beso, u otra metáfora:
la naturaleza no es dios- habla
mi ateísmo ortodoxo e inconsecuente-
la naturaleza es dios- ¿habla Tolstoi
o una síntesis no muy forzada
del deseo que hay en ti y en mí...?

No eres una ficción total,
pero tampoco el hombro que quiero tener...
¿hallar algo más humano
para re-novar el lenguaje?
¿y en qué muro hallar esa suerte,
dulce anonimato?
¡sí, ya sé frente cálida!
¡tu distancia de rayo de sol no es tan lejana!
¿entonces lamentarse ante un muro
que a mí sólo contiene?
¿y que vengan varones y mujeres
junto con el Espíritu de Cristo
a asesinar y resucitar su memoria

diariamente pongo flores en mis flechas
y diariamente en el cielo quebrado de estrellas...
¿entonces quedarse "fijado" a una estrella roja...?
¿y si yo la amaba/amaré?

NO ENCUENTRO REGOCIJO EN PERDERME
CON CABEZA Y PIES...
¡quiero perderme con corazón y ojos!
¿será esa mi muerte/vida?

"Deshazte del deseo", decía Buddha.
Ya estoy perdido más allá:
en el hielo indecible.
"No lo intentes, hazlo".
Pero estoy perdido más acá:
en la evidencia insoslayable del universo

¡Y quiero hacer juegos de palabras!
Niño soy de nuevo escupiendo margaritas
y sapos donde no hay verso único ni solitario
donde mi lengua atrae la mosca
bajo el fondo borroso de una bandera con estrella.
Sin pantano.

Pero la paz le dura poco al niño:
leon se vuelve con la palabra
¡y es cierto y mínimo lo que dice!:
"sigue habiendo mejores y peores"
con o sin leyes de iguales.

Y la contienda le dura poco al leon:
se vuelve camello para seguir cargándose
con viejas y nuevas palabras.

Los niños nietzscheanos aguardan
tus vanidades y tus secretos -en la hoguera
tus deseos y ambiciones -en el camino
tu libertad y tus cadenas- en el camino de la hoguera y del propio camino

Los niños nietzscheanos aguardan
pacientes y desesperados tus bromas y tu "maldita" seriedad
te aguardan como en un sueño
en que no tienes que fingir que eres valiente
o estás acobardado