En mi interior se agita tu beso
una guerra fraticida
desalambrar la distancia
hasta la tierrra del verso
en nuestras frentes
una nube que se enrosca
en el caos exacto
de un buitre de hojalata
que respira en nuestra carne
un niño terco de sueños
que contando ángeles
cree congelar el tiempo
en los salarios de sus padres
una natividad cada día
para quien fue héroe de amor
batallando con palabras agua
que no es romana-farisea...
un rifle para el deshauciado
infiel a la Constitución
y desmantelamiento de su grito
una lluvia serenata de adiós
donde se duermen mis manos
en tu pecho de auxilio
una canción con dedicatoria
para quien la necesite
más que tú o que yo
de una vez por todas verte
volar entre mis poemas
dándome la paz que no
me proporcionan las pastillas
y todo mi egoísmo
sí, otra vez repetirte el estribillo
de la necesidad
sin palabras extravagantes...
Una flor que estalla en medio de la noche
vulva lunática que mira con ojos marrones
allí donde esté yo soportando la tristeza
infinita oscura diabólica esperando en la arena
tu ola: abrigo para piel pre-revolucionaria.
¿Sólo una solución de domingo?
Un niño está apuntando con arma de fuego
a mis fantasías... ¡destrózalas!
En tu sexo me busco la tiniembra y el olvido
¿ya pasó El Mediodía y Zaratustra dejó su silencio impreso en la conciencia de los hombres? Un cigarrito, un café/ qué más se puede pedir/ quizás que no sepa a humo/ o que no esté frío/ que bajen el precio/ o te suban el salario/ que haya más descansos/ o que no se vaya TAN a destajo
martes, 26 de febrero de 2013
martes, 19 de febrero de 2013
POEMAS NUEVOS
Te agarro
con hambruna
con un amor
soñado de antipsicóticos
intento que
te asemejes a un amigo
al que le
gustan mis poemas
y nada surge
efecto pues mis palabras
son como el
silencio
¿Por qué
seré yo un destino turístico?
Baladas son
sus flores
Que la
felicidad ascienda contigo
Hay un
relámpago encaramado a la noche.
Despacio el
día va viniendo.
Hay raíces
de edificios fingiendo
que no se
alimentan del suelo.
Poco a poco
el día que tú y yo queríamos
va
volviéndose horizonte.
Hay un cielo
despejado de gaviotas.
Ya casi está
aquí ese día
se ven sus
huellas grabadas en las nubes.
Hay caminos
bordeando delirios ajenos
tristemente
ajenos.
Si no está
aquí ya, ¿qué son esas baldosas
sucias por
donde viaja la lluvia?
Hay cigarros
que no atienden a momentos
ni cánceres.
¿Qué
camino?, ¿qué rectitud?, ¿qué nada?
Hay una
bandera rasgada ondeando…
Mírate,
estás desnuda ante un paisaje
de desolada
esperanza
estás triste
mientras los carros de combate
arrastran a
tu país hasta la peor de las guerras
¿y no te
parece suficiente heroísmo?
Tú quieres
más.
Quieres el mundo.
Y lo quieres ahora.
Pero yo no
soy dios.
Ni siquiera un buen estratega.
¡Pero
mírate!
Ahí estás con el fusil a la espalda
Con tu
romanticismo revolucionario
Que me hirió
las venas de batallas…
¡Mírate! Ahí
estás:
viva,
desnuda, combatiente
con el
sueñecito que me entra
a las horas
de océano
anarquía a
sabiendas
maldito
corazón común
que ve las
estrellas
¿no más
marchas de los niños
sobre la
pared de los fusilados?
Unas flores
fraternas
para
desvelar a los muertos
amor de
superviviente:
orden de
afecto
¿soy yo el
que camina en la noche?
Vegetales para el President of
United States of America
canciones
raperas
megáfonos
lustrosos
mondadientes
unas
zapatillas Delmon
un Menú
Kinder
un vino
garrafón
para el señor President of United
States of America
¡y Dios nos
bendiga!
Oh si nena,
dime que hay más imperios que el nuestro
que los
chinos también luchan contra el terrorismo
y la Unión
Europea tiene preparada
la lengua
para acicalarnos el ano
sí, creo que
puedo ser ciudadano
del mundo si
me esfuerzo, nena
¡puedo ser
una estrella en el firmamento!
y vestir con
lentejuelas
mientras en
África se afilan los cuernos
oh sí, puedo
decir palabras con doble sentido
puedo ser
campeona de boxeo
sí nena,
sería tan evidente
decir que me
estoy travistiendo
(TODO ESTO
DE CAMINO AL SANATORIO)
((me
limpiaría el culito con La Razón
que me da el
saber que quiero estar limpio
para que me
consueles pero oh nena
vive Dios
que la tinta no está hecha para esas zonas))
(Venga ya
queda menos) así que nena
cuando tenga
el culo pegado a la litera
en el
sanatorio no te olvides de nuestro sueño:
¡podemos ser
unas rock´n´roll star!
Mente sucia
en que habito
déjate
torturar por esas palabras
que tendrán
alas
cuando un
niño derribe
cada ídolo
que puse en tu boca
donde la
tortura sea poción
en que se
escurren los besos
necesariamente
en mi cuarto
sucios de
tierra, cuerpos
en vuelo
poblador de tus ensueños
donde no
quede sino la nada
triste del
que quiso decir:
viviré en tu
recuerdo como en ese banco
tirado
esperando
honras
que el
viento ya está llevándose
esparciéndolas
minúsculas
entre la
multitud rabiosa…
TERAPIA
¿Qué te dice la imaginación?
Que ya he
escrito “un poema definitivo”
¿Qué te dice el recuerdo?
Que ya tengo
tu compañía
¿Qué te dice la realidad?
Que el deseo
me puede
y la
necesidad apremia,
nada que no
sepa.
¿Y a qué conclusión llegas?
Esta mesa,
libre o sucia
es un
soporte donde edificar lo imposible
Esta mesa,
sólida y solidaria
quizás querría
de tener voz
que lo mezclara
todo
y aún que
intelectualizara
o simplificara
en exceso.
Quizás tan
sólo: reírme de todo ello.
Esta mesa me
habla a través de ti
y no es
ningún misticismo.
Apoyo mi
cabeza en ella si quiero
y si quiero
te dedico este poema…
y si no
quieres pues ahí lo dejo.
¿De verdad
puedo creerme
que esta
mesa nos mantiene separados…?
En este mundo que acaso sucumba
¿vale de algo la poesía?
Vale si está
del lado del amor, del trabajo:
del socialismo
Vale si
ofrece amparo, una lectura edificante,
si ofrece
algo nuevo
Vale si está
cercana a todo esto.
¿El
humillado se levanta?
¿el
explotado acude?
¿el
torturado habla?
Si el
humillado no se levanta,
no habrá
turno para el ofendido
Si el
explotado no acude
no habrá
lugar para la revolución
Si el
torturado no siente
en su pecho
la necesidad de hablar
¿Entonces
qué mundo aspiramos a edificar?
Pero por
otro lado
si no se
levanta alguna vez
si no acude
si no siente
la necesidad de hablar
¿de qué humanidad estamos hablando?
¿cuál es el paso de nuestra marcha?
También: ¿no se está hablando
de la humanidad de unas ideas?
Incluso:
con la
humanidad con que fuimos pisoteados
con la
humanidad con que nos recluyeron en las fábricas
con que nos
silenciaron y ataron
y sorprendieron
a nuestra carne con sus cerrojos
para ideologías…
con la
humanidad con que afrontamos
toda esta
siniestra situación
¿encararemos
el cambio social con ideas más vivas?
lunes, 11 de febrero de 2013
A PARTIR DE ZAMBRANO
Secretamente soy poeta
puesto que no anuncian los muros
ningún nacimiento de Dios
Si no fuera vanidoso
no me inclinaría obsesivamente
ante la belleza de un poema
que a ti sólo transpasó
de oreja a oreja
y del cual ya sólo queda el casquillo
junto a la flor difunta
en una foto con una estrella roja al fondo
No me quiero a mí mismo
cuando digo que amo a una humanidad
a la que yo sólo puedo rezar:
osea, una idea deshilachada
caminando por los mismos barrios
donde se perdieron mis pies
No me quiero a mí mismo
cuando te amo, sino después:
ante tu amor manifiesto
y antes el chispazo eléctrico
en que se incomodaron con rubores
"agentes contra la pornografía"
(Pausa en la que un niño despierto
explica y se explica la diferencia entre
sexualidad y pornografía,
así como toda una serie de cuestiones
que después se explicitarán)
¿Qué vanidad o qué secreto
puede haber en el envejecer contigo?
Secretamente te amo
y en desmesura reclamo
un futurible espacio para un tiempo que vendrá:
fantasía
y antes de eso:
proyecto para la construcción de una fantasía
¿Quién ensueña demasiado
como para cruzar el cielo de las formas
y las formas que proyectan las palmeras?
¿cómo se construye una fantasía
en la simplicidad del afecto
si no es lanzándose a expiar el secreto?
...
No me quiero a mí mismo cuando utilizo
mi lápiz como una bala ante un folio
que, ¡eso sí!, me permite la angustia
Me aburro a mí mismo de no haber pisado
los tranvías londinenses antes del final de mi sueño
pues sólo a mí me cantan los hierbajos
que ahora desafinan
Entonces, ¿qué anuncian los muros sino otra mentira
o persuasión o indecisión o imprecisión?
¡Mejor ser hacedor de versos!
Entiende mi vanidad:
soy toda mi vida estudiante
del rostro de los Hombres
que figurándose tercamente "normales"
no descubren su "estar en la situación"...
(a veces les gusta mascullar hierba
sobre los labios que me niego
para no obcecar un beso, u otra metáfora:
la naturaleza no es dios- habla
mi ateísmo ortodoxo e inconsecuente-
la naturaleza es dios- ¿habla Tolstoi
o una síntesis no muy forzada
del deseo que hay en ti y en mí...?
No eres una ficción total,
pero tampoco el hombro que quiero tener...¿hallar algo más humano
para re-novar el lenguaje?
¿y en qué muro hallar esa suerte,
dulce anonimato?
¡sí, ya sé frente cálida!
¡tu distancia de rayo de sol no es tan lejana!
¿entonces lamentarse ante un muro
que a mí sólo contiene?
¿y que vengan varones y mujeres
junto con el Espíritu de Cristo
a asesinar y resucitar su memoria
diariamente pongo flores en mis flechas
y diariamente en el cielo quebrado de estrellas...¿entonces quedarse "fijado" a una estrella roja...?
¿y si yo la amaba/amaré?
NO ENCUENTRO REGOCIJO EN PERDERME
CON CABEZA Y PIES...
¡quiero perderme con corazón y ojos!
¿será esa mi muerte/vida?
"Deshazte del deseo", decía Buddha.
Ya estoy perdido más allá:
en el hielo indecible.
"No lo intentes, hazlo".
Pero estoy perdido más acá:
en la evidencia insoslayable del universo
¡Y quiero hacer juegos de palabras!
Niño soy de nuevo escupiendo margaritas
y sapos donde no hay verso único ni solitario
donde mi lengua atrae la mosca
bajo el fondo borroso de una bandera con estrella.
Sin pantano.
Pero la paz le dura poco al niño:
leon se vuelve con la palabra
¡y es cierto y mínimo lo que dice!:
"sigue habiendo mejores y peores"
con o sin leyes de iguales.
Y la contienda le dura poco al leon:
se vuelve camello para seguir cargándose
con viejas y nuevas palabras.
Los niños nietzscheanos aguardan
tus vanidades y tus secretos -en la hoguera
tus deseos y ambiciones -en el camino
tu libertad y tus cadenas- en el camino de la hoguera y del propio camino
Los niños nietzscheanos aguardan
pacientes y desesperados tus bromas y tu "maldita" seriedad
te aguardan como en un sueño
en que no tienes que fingir que eres valiente
o estás acobardado
puesto que no anuncian los muros
ningún nacimiento de Dios
Si no fuera vanidoso
no me inclinaría obsesivamente
ante la belleza de un poema
que a ti sólo transpasó
de oreja a oreja
y del cual ya sólo queda el casquillo
junto a la flor difunta
en una foto con una estrella roja al fondo
No me quiero a mí mismo
cuando digo que amo a una humanidad
a la que yo sólo puedo rezar:
osea, una idea deshilachada
caminando por los mismos barrios
donde se perdieron mis pies
No me quiero a mí mismo
cuando te amo, sino después:
ante tu amor manifiesto
y antes el chispazo eléctrico
en que se incomodaron con rubores
"agentes contra la pornografía"
(Pausa en la que un niño despierto
explica y se explica la diferencia entre
sexualidad y pornografía,
así como toda una serie de cuestiones
que después se explicitarán)
¿Qué vanidad o qué secreto
puede haber en el envejecer contigo?
Secretamente te amo
y en desmesura reclamo
un futurible espacio para un tiempo que vendrá:
fantasía
y antes de eso:
proyecto para la construcción de una fantasía
¿Quién ensueña demasiado
como para cruzar el cielo de las formas
y las formas que proyectan las palmeras?
¿cómo se construye una fantasía
en la simplicidad del afecto
si no es lanzándose a expiar el secreto?
...
No me quiero a mí mismo cuando utilizo
mi lápiz como una bala ante un folio
que, ¡eso sí!, me permite la angustia
Me aburro a mí mismo de no haber pisado
los tranvías londinenses antes del final de mi sueño
pues sólo a mí me cantan los hierbajos
que ahora desafinan
Entonces, ¿qué anuncian los muros sino otra mentira
o persuasión o indecisión o imprecisión?
¡Mejor ser hacedor de versos!
Entiende mi vanidad:
soy toda mi vida estudiante
del rostro de los Hombres
que figurándose tercamente "normales"
no descubren su "estar en la situación"...
(a veces les gusta mascullar hierba
sobre los labios que me niego
para no obcecar un beso, u otra metáfora:
la naturaleza no es dios- habla
mi ateísmo ortodoxo e inconsecuente-
la naturaleza es dios- ¿habla Tolstoi
o una síntesis no muy forzada
del deseo que hay en ti y en mí...?
No eres una ficción total,
pero tampoco el hombro que quiero tener...¿hallar algo más humano
para re-novar el lenguaje?
¿y en qué muro hallar esa suerte,
dulce anonimato?
¡sí, ya sé frente cálida!
¡tu distancia de rayo de sol no es tan lejana!
¿entonces lamentarse ante un muro
que a mí sólo contiene?
¿y que vengan varones y mujeres
junto con el Espíritu de Cristo
a asesinar y resucitar su memoria
diariamente pongo flores en mis flechas
y diariamente en el cielo quebrado de estrellas...¿entonces quedarse "fijado" a una estrella roja...?
¿y si yo la amaba/amaré?
NO ENCUENTRO REGOCIJO EN PERDERME
CON CABEZA Y PIES...
¡quiero perderme con corazón y ojos!
¿será esa mi muerte/vida?
"Deshazte del deseo", decía Buddha.
Ya estoy perdido más allá:
en el hielo indecible.
"No lo intentes, hazlo".
Pero estoy perdido más acá:
en la evidencia insoslayable del universo
¡Y quiero hacer juegos de palabras!
Niño soy de nuevo escupiendo margaritas
y sapos donde no hay verso único ni solitario
donde mi lengua atrae la mosca
bajo el fondo borroso de una bandera con estrella.
Sin pantano.
Pero la paz le dura poco al niño:
leon se vuelve con la palabra
¡y es cierto y mínimo lo que dice!:
"sigue habiendo mejores y peores"
con o sin leyes de iguales.
Y la contienda le dura poco al leon:
se vuelve camello para seguir cargándose
con viejas y nuevas palabras.
Los niños nietzscheanos aguardan
tus vanidades y tus secretos -en la hoguera
tus deseos y ambiciones -en el camino
tu libertad y tus cadenas- en el camino de la hoguera y del propio camino
Los niños nietzscheanos aguardan
pacientes y desesperados tus bromas y tu "maldita" seriedad
te aguardan como en un sueño
en que no tienes que fingir que eres valiente
o estás acobardado
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