domingo, 9 de marzo de 2014

POEMAS DE LA SINCERIDAD SECUESTRADA

ÍNDICE

MENSAJES DE OPTIMISMO
SOBRE POESÍA, SU PROPIA HISTORIA Y LOS POETAS
A SARAY PRIMERO
A SARAY SEGUNDO (DESPUÉS DE UNOS DÍAS)
QUÉ LUZ TEMBLOROSA AVANZA POR MI BOCA
A SARAY TERCER POEMA
NARCISO REVIENTA CAMAS
ME ENCANTAN E$OS LIMONCITOS
EN ALICANTE DONDE EL ARCO-IRIS ESPLANDERÁ
BACKLIT
A POR EL ALAMBRE
TRAICIÓN A MÍ MISMO
ME ABRO Y EL ABRIRSE
VIDA PIDE UNA JARRA
SEÑORÍO Y CANCIÓN
TIEMPO QUE DESCALZADAMENTE
FABRÍCATE LA FORMA DE DECIRME
EL CADMIO AFIANZÁNDOSE POR SOBRE LO AMARILLO
LOS SUEÑOS HAN SIDO CONQUISTADOS
POSEIDÓN
DISTANCIA
YA CUANDO EL GRIS RETORNELLO
TIEMPO DE ACCIÓN:
A DÁMARIS
A SARAY, SIN DUDA: EN LA COMPARACIÓN
¿QUÉ BUSCABAS BAJO MI MANGA
SOBRE LOS JUSTAMENTE ADELANTE
LAS COSAS EN SU SITIO
DESPUÉS DE UN ENCONTRONAZO
CON PASO AFILADO VENGO A ASESINARTE, DESGANA
¿DESTAPANDO TU NOMBRE?
HACIA LO ABSOLUTO

MIRABELLA Ó SARAY: JARDÍN DE LAS TRES DELICIAS
MANIFIESTO DE LA ACTITUD ALAMBRE
POÉTICA GATEADORA
DOS MUJERES
ESE VIRUS MATINAL
QUIERO VER CÓMO BATALLAN VUESTROS LABIOS
MI DEBER ES REGRESAR DE UN VIAJE
TU MIRADA DUDANDO DE LA HEROICIDAD
TUS OJOS SE ESCONDEN
YO NADA SÉ DE TI
NO ME PIDAS QUE NO TE ECHE DE MENOS


MENSAJES DE OPTIMISMO

No es una trampa.
                              No es un juego.
Basta con ser algo más que esperanza y cuerpo.
Para eso, observar a un genio loco de la calle
o serlo tú;
                 o tenerlo a tu lado un tiempo...
o poder leer con criterio;
bastaría para que la lucha de los oprimidos
avanzara dos milímetros
de los tres que pueda avanzar o seis desandar

o sea, camarada, no se lea a Dostoievski,
aquí me tiene:
                       un idiota
-"¿vas a coger el tren?"-
                                        -"¡Y un jamón tovariche!"
(rebobinando)
En mi país muerto de tuberculosis
                       aún manda el dinero
su recochineo y su serpiente
(con flash black)
ahora que recuerdo, me dejé el sombrero
                       en algún corazón
y bragas en mis manos
                       almas en mis manos...
(al presente)
hay algo que siempre estalla bajo la moraleja
                       que trazaste


SOBRE POESÍA, SU PROPIA HISTORIA Y LOS POETAS

El poeta es amor y es odio en las situaciones
históricas que le ha tocado vivir
¡¿La poesía cómo va a huir del amor?!
Así el odio acecha.
La historia la hacen poetas
de oficio y des-oficio
huérfanos
                malparidos
                                  malcriados
rebeldes
              rebelantes
                               revolucionados
de todas clases
-no caerá en tus manos,
no quiero ser amable (esta hoja)...
esa tarea acecha en tus ojos
¿no revienta esta columna
en el sacro¡santo!
estiércol de sus mentes?
Con ellos cualquiera es malhablado
cuando la necesidad es ser agresivo.
Ahí va otro verso ineficaz
para los tuberculosos
del izquierdoso cambio y de la poesía.
Aquí atrapado en el sabor y en el sinsabor
de un hospitalario gallinero
donde espero los ojos de una mujer
que se atreverá a ser mi amante
el resto de los días...


A SARAY PRIMERO

¿La necesidad me marca un fin?
El deseo me confluye
¿mi amor se encharca?
¿se quieren todos mientras amamos?
A mi no me importa mucho, ¿y a ti?


A SARAY SEGUNDO (DESPUÉS DE UNOS DÍAS)

estoy tan sólo un poco feliz
feliz pero y porque te quiero
en la nostalgia breve
de un breve sonajero.
Si te viera, desnudo como estoy
de vivaracho plan
-homenaje a un hijo fantaseado
que salió de su cuenca
y bol de arroz


QUÉ LUZ TEMBLOROSA AVANZA POR MI BOCA
recoge el semen turquesa de tus vértices ¡vórtices!


A SARAY TERCER POEMA

Te quiero con una fuerza que sólo explica el rayo
que implica tu obertura en sacrificio
sobre los labios lastimados del otoño.
Así sea convocada tu dulzura y ahorcado el gato
manadas de uñas en la cuna de París
donde el lechón reclama labios, tus vértebras
intactas del aire celoso e impuro de ramajes
en creciente asco, anormalidad y periódico para el lunes.
El gato mastica y huye de ojos míos.
Te quiero decir "tequiero" con un poema extraño.


NARCISO REVIENTA CAMAS

Narciso huele a juventud
y va presumiendo por ahí
de su tierna y sana locura
quiere llegarte hasta el horrible
y dulce fondo de tu ano
para encaramarse con éxito
a un libro de autoayuda.
Narciso habla poco pero jadea a conciencia.
Cuando mueve su pelvis
la entraña de las mujercitas
se extremece de candor.
Déjale un respiro y te robará a la mujer.
Déjale un espejo y será tu salvación.


ME ENCANTAN E$OS LIMONCITOS
tu saber es que no hay día
que no derrame una sandía
sobre tu barriga.
Plebeya, me recitas con dos velas.
Arrían vientos jóvenes,
la horda del chocolate
que se nos ofreció
baja río descabellado
nunca dejaré la magia
tras las rejas invisibles
de la medianía psiquiátrica


EN ALICANTE DONDE EL ARCO-IRIS ESPLANDERÁ
nueces hay, sino color algo revienta
sobre nalgas-acueductos.
No hay in situ quiere decir:
nadie se planta
¿María es triste? me preguntan faroles.
Algo remuerde mi estómago
cansado de muérdago hambre
fiebrícula de horfanato...


BACKLIT

Fúllame con don de ave
sabe tu muerte
a dulce veneno saber
tu amor amargor bajón

Fóllame con o sin placer
pero con amor
para terminar enllectos
de amarillo candor
en leopoldianas canciones
sin o con radio head
pero por favor salúdame
en el sueño no es broma
todo este bajón
de empática maría
y lagrimotear por tu fin
encuentro
dime amor sin rencor
con esta sonrisa que te ofrezco
al existir en el folio
con una vitalidad de martillo


A POR EL ALAMBRE

el Comandante está con los camaradas
preparando sus últimas bromas
¿prepararán también la revolución?
Seguro que sí. Pensarán en colours
seguro que muac un beso
en las rodillas torcidas de algún combatiente


TRAICIÓN A MÍ MISMO

Pensar que vomité cacahuetes
de primera marca y ponerme serio:
con este poema.


TODO ES MENTIRA

Menos esta radio
la esperanza de verte
y follarte
y dar amor de témpano escabroso...


ME ABRO Y EL ABRIRSE
es un abrazo con el infinito
lánguido de una puerta
que me pide: córrete
o un algo que cesa.


VIDA PIDE UNA JARRA
y se escurre como una ventana que chirría
placer y pureza.


SEÑORÍO Y CANCIÓN
sabemeló baile y trueno
yo conquisto tu ensueño
cuna de prole aliento y revolución.

Amarillos me parecen tus ojos


TIEMPO QUE DESCALZADAMENTE
pisas caminos de banderas rasgadas
¡qué feo fingirse a sí mismo
algo que se es o no se merece
sobre la chepa de los héroes!
¿para qué escribir entonces oficiando leyendas
y un clavicornio suave que quiere huir a ti?

Dirigirse a ti
regirse de ti
morirse de ti.

(¿Qué voz te pretendo?)


FABRÍCATE LA FORMA DE DECIRME
universo bajo espaldas dormidas
enllamar tu alzada a otros-nuestros
temperamentos
(¿no hay búsqueda aquí)
no una burla en que a veces arden
los barcos, encharcados

háztelo ahora tirita de suave ternura de idad
con seguro esclavo de tu beso eternidad
muestra tu tabú sencillo de canuto cruz y demarras
asco de la esencia del terruño médico, etc.


EL CADMIO AFIANZÁNDOSE POR SOBRE LO AMARILLO

No sé digo y me arrepiento
de la bravura de la codorniz
sin reír vomiteras y dictaduras
sobre el viento de los sauces
ahora lloran ahora caen en el secuestro
y todo es iglesia en ruinas
pueden despertar los niños
con sabor a menta
entonces pregunta el sabiondo
comedor de hojalata
dónde andará Argelia
y después Constantinopla
para hacerse con las telas de los gitanos
yo bailo y el árbol es santo

¿Guardo? Sí
¿Me aclimato? Sí
¿Soy joven? Sí
¿Perdono? Me cuesta, pero... sí

No sé digo y suena a mentira
sobre esta alta ola que os traga
y acabará ahogándome
puesto que para mí el árbol es santo
moscas veo y colecciono
y la suciedad es la suciedad del mundo
Johanna canta desde el radiocassette
ducha fría y caliente, continúan
devorando longitudes
¿caminantes? ¿paseantes? ¿pasajeros?


LOS SUEÑOS HAN SIDO CONQUISTADOS
de la carne del cordero chorrea su boca
con vida de Bruno el asmático
allá hoguera allá cordillera
sobre el terraplén dos jóvenes
comparten vino e ideas
oh crepúsculo que arañaste consignas
sobre las lápidas de héroes.
Los sueños han sido vencidos
maldecidos sí observo derramo
como un bramido ininterrumpido
la falsedad de toda vida:
Artaud vive, yo sé...
¡campanas!: sed vosotras
que viene Bruno con su sed loca de camino
y Ché Guevara a regurgitar las entrañas
del tambor-tumor, así cualquier revuelta
en tu puchero, cariño.


POSEIDÓN

Atente a la tierra y su flagelo
su música de esperma esperanto y esperanza
vendrá nuestro dios padre
con sus brújulas de bolsillo y patrias partidas
donde no hay estatua lugar excusa mártir o límite.
Y si brillan las flores será para cantar
que ya huyen los grandes cabezas negras
y hay tajada: melocotones de esmeralda
en vuestras siniestras bocas.
De nuevo: fieras, brillarán las flores


DISTANCIA

Bragas sostengo y pergaminos
con valor a nada: profecía
de un sueño hundimiento
en el excremento del pez
que ora boquea ora solloza
esperando su desove.

Bragas para mi amante agoniza te
en la arena bosque y calor.

Que no te puedo corresponder
ya sé.
No sé más, tan sólo esto
y Copérnico cenizas buitres etc.


YA CUANDO EL GRIS RETORNELLO
baraja otro Goethe indefenso ante labios
hacia arriba que creen sostener cuerpo
de amor cuerpo de luz Manicomio igual
a Romanticismo futuro lleno de tu Buddha
famélico de cruces óyeme diosa
y resiste el pánico que llega la gran turquesa
ama de sí misma y a quienes silba en la noche
presa de estupor y guantes (seda multicolor).


TIEMPO DE ACCIÓN:
de dejar al estúpido
en su breve cavilación
acerca de cómo ignorar más
la dignidad y su verdad;
de negarle al necio
la pausa y su buscada torpeza;
de gritarle a la cara
al imbécil su falta de humanidad
y desprecio hacia lo sagrado
de uno mismo;
de saborear incluso la venganza
al mezquino que buscó robarte
como una rata tu trocito de queso;
de gritarles a todos esos gilipollas
lameculos de las instituciones
que nos dejen ya buscar soluciones
pues hemos de encontrarlas
contagiosamente en nuestra nobleza de espíritu
en nuestra condición de transeúntes humildes
y de trabajadores del alma;
puesto que, cuando quieran arrodillar 
todo nuestro cuerpo y no sólo las rodillas
o unos ideales bulnerables, 
inacabados o irresueltos;
tiemblen las piernas o no ante
nuestra misión histórica o ante
una arremetida del Capital en forma de porra,
bala de goma o gases lacrimógenos;
véanse entonces nuestros ojos audaces
y nuestras manos solidarias
porque, al menos, habremos sido testigos
de la rebelión en marcha;
y si uno cae dos se levantarán
seis gritarán para que se congele el tiempo
y su desvergüenza, su simplonería 
y descaro y de cómo, de nuevo 
para los hombres de este tiempo
quedará descubierto el enemigo, el monstruo:
ese ser inmoral para el cual 
siquiera el desprecio es poco.
A tu lado: quizás lechugas y tomates
esparcidos por el tumulto ¿heridos?
quizás un hermano abatido por esa crueldad
que un simple telediario
y la suma de otras tergiversaciones
convierten en "santidad";
sangre que huye del cuerpo
sangre que no se puede definir
pero a la que otorgamos calificativos:
"muerte injusta"
"un mártir de la causa o de la guerrilla"
"triste noticia para..."
"duelo por..."
mientras lloramos, golpeamos la mesa
e impotentes ante la muerte precisa
nos juramos a nosotros mismos
una fidelidad y trabajo aún mayores
frente a nuestros ideales
...por cierto, sí, los ideales
y su triste acometimiento en soledad
o en la desorganizada pero amorosa
comunión de la espontánea arremetida,
los ideales y su cauce de grandes sindicatos...
y ante nosotros por primera vez
en toda su magnitud la esencia
de la lucha de clases y cómo
pese a nuestra rabia debemos observar
unos mínimos principios con respecto
al trabajador relativa o totalmente cegado
o tener mucho tacto con el que 
simplemente no sabe;
y he aquí que poseemos nobleza de espíritu
y no sólo una alegría conyugal
o una infinita rabia a aquellos que nos castigan
y castigan a los nuestros.


A DÁMARIS

Ya sabes, mientras rodeo tu cuerpo
y discuto conmigo mismo
las formas de hacértelo
tú no puedes evitar el placer
el orgullo y la nostalgia
me cuentas cosas de tu marido
y yo lo incluyo en mi desván
de amigos que nunca pudieron ser.
No es metáfora, ni lo uno ni lo otro:
sucede que hay muchas fotos
en ese cajón freudiano
y que este viejo poeta ya no sabe
ser sencillo, lo que es una metáfora
que llene ese universo indeciso
que dabas en llamar amor.

Adolescente que gateas
siento herir tu corazón en alambre
ya te habían iniciado en la historia
de la sensualidad con jabón
y dulce esponja y ahora, muchos
¡muchos! años más tarde
sigues deseando ser un animal
en busca de sexo y nuevas palabras.


A SARAY, SIN DUDA: EN LA COMPARACIÓN

Olvida lo que yo haya dicho
de otras mujeres sea dicho o escrito
en prosa o en verso.
Eres especial, tan sólo recordar
llevar a la imagen de ti a mi pensamiento
más cercano y palpitante
cancela cualesquiera ganas de morir
congela el tiempo en mis manos
unas manos con que jura, el recuerdo
ser como Moisés y Jesús: en el camino.
Pues quiero creer en quienes se golpean
el pecho con gana o desgana.
Pero no comparo simplemente porque fui feliz
y estas cosas se comparan con la envidia
o la amargura de la distancia.
Ahora te lo quiero decir bajo la blancura
en que coinciden intención, deseo o
incluso este folio que te piensa con pureza.

Quisiera estar siempre y ahora contigo


¿QUÉ BUSCABAS BAJO MI MANGA
con una sonrisa?
¿por qué caminabas a mi lado incluso 
cuando no rozaba tu cuerpo agitanado
y me acompañabas en mis pensamientos
con tu cualidad de chica 
temperamental y tranquila?
Yo no sé si es simple amor o es ese algo más
que se presenta fuera de toda duda


SOBRE LOS JUSTAMENTE ADELANTE

Si oyes demasiado van a llamarte esquizo
si ves demasiado van a decirte que alucinas
si tocas demasiado van a llamarte pervertido o promiscuo
si hueles demasiado te buscarán por peligroso
si tienes demasiado gusto te relegarán a la segunda fila de los malditos


LAS COSAS EN SU SITIO

No precisamente tal cosa en su archivero
o unos papeles sobre otros
sino ver tus ojos que me comprenden
que me invitan a acometer la sana locura
de la rebelión acerca de
                                       salarios
                                       banderas
                                       medicamentos
                                       rejas
                                       gritos
                                       amenazas
                                       lecciones
                                       pesimismos
ver tus ojos que entienden
cada uno de mis momentos
y siquiera mascullar duda
y siquiera pensar a veces
o guardar palabra para después
así como el silencio
en que me tientas con algo nuevo
y mis manos: recoger
(siempre están dispuestas a ello)
siempre contigo quien te vio tu única
e ineludible forma de ser.


DESPUÉS DE UN ENCONTRONAZO
si se tratara de escribir
y no de buscar -tanto si lo logro como si no-
alcanzar tu cuerpo que pienso
mientras el calefactor me transmite frío
hay una balada melancólica en la radio.
Si se tratara de romper con la lógica
de estar siempre al borde de ser o no
amante de tu noche sin despedida
algo no soñado, paracaídas de tu soledad
y de nuevo en la radio otra excusa
para que el viento del exterior sople
herguido en tu columna.
Si se tratara de doblegar con ello
la justicia de quien asesina
mis/nuestras ganas de vivir.
Si se tratara de no ser egoísta
no tendría el más mínimo respeto
en tomarme las manos/cosas a broma.
¿Cuándo avanza el amor?
Muchos libros tratan
pero si realmente eres tú quien lee
o esta otra bestia venida del cielo
para estrangularnos en un abrazo,
si se tratara de crear confusión
para que digan "lapicero"
aquellos que hallaron su cuerpo
en algún recoveco (rayaron su cuerpo)
de esta sustancia que os entrego
con la excusa del hachís
porque si en esto se tratara/trazara
el convocar a todos los motivos
no habría tiempo (no me abriría)
y quiero utilizarlo para follarnos.


CON PASO AFILADO VENGO A ASESINARTE, DESGANA
vengo de lluvia de marzo esperando
tu encontronazo breve y clandestino
vengo a decirte alas desnúdame
cambiemos algo o el mundo
porque no soporto esa fuerza
que me impide llorar ante quien no merece...
por eso escribo, sin insomnio placentero
tropezándome entre dientes
con un ticket un psiquiatra
-ya me entiendes chica hermosa,
algo que no se le dé mucho uso...-
sin buscarlo escupiendo a lo que se dijo rebelde
en otra época un poco menos monstruosa.
Ese funcionario que en aspavientos
excusándose en una norma no es humano
y se alela él mismo y, de paso,
como una tuerca oxidada 
te hace vivir/morir en tu cautiverio
donde La Internacional, su Himno y su Historia
son objetos inservibles.
Afuera, quizás alguien sonría
y juegue al dominó con espíritu menos embebido.
En el detalle del cuadro, algo podrido
rancio, semejante a amarillento.
Nada más, chica, espero que te vaya bien
y que me permitas llamarte Saray
incluso cuando esté triste


¿DESTAPANDO TU NOMBRE?

Mirabella, ¿no?
me es muy difícil recordar las cosas
tal cual son
que si te gusta hacerte la muerta
en agua salada
que si soñaste conmigo en la playa
que si crees que los sueños
te indican el futuro
que si nos reuniremos allí
haciéndonos los muertos
como en un beso de hospital
donde absurdamente nadie cura
sus heridas ni reposa su enfermedad
que si invadía tu hospitalario regazo
mientras buscaba atornillarte
alguna idea o beso de profunda sal
(¿ahogándonos un segundo
o tan sólo dando sabor a algo
que pudiera ser una tostada?)
verso que te busco en la distancia
si tú eres poesía búscame
en el sudor de tu entraña
en la atención que nos dimos
como niños que se regalan todo
menos su náusea.
Así que admíteme este pliego agridulce
(porque no tengo tus ojos, luz de sonrisa
mientras marraneo con un lápiz
una superficie de mandarina).


HACIA LO ABSOLUTO

Simplemente: nada que decir.
Todo ha sido transpasado
por un crepúsculo que te dice adiós.




Donde todo tú es el ser cualquiera
pleno de sí y la situación
cuando algo (de apariencia) absoluto
te recibe lleno de gratitud
y Buddha es por fin verdadero:
sonríe en la mueca de un bebé
amarrado a la teta de una mujer
que es otra cualquiera y plena de gozo,
satisfacción de ti: riendo y llorando
como el padre eterno que derrumba
las cárceles del Vaticano
y deja volar la superstición
en la estrella de Alá;
esa luna de sable para devolver
Al-Andalus al moro y al gitano
amargos y celebradores de fiestas
donde tu eres la mujer de color
oscuro o blanco, rubia o morena
cuya extensión de pelo envuelve
un desnudo superior a Dalí
y al de muchas otras pinturas.
Inmortales ante los ojos
de quienes os amarán mañana.
Tú, mi mañana que idealizo
porque se me negó el contacto contigo.
Así éste escrito reviente
tan sólo la pequeña culpa
de quienes distancian 
a dos seres que se quieren.

¿Amar la Humanidad pre-judaica?
¿respetamos al Cristo carnal
ahorcado todavía a la cruz,
al Cristo que fue toda Palestina
y toda Roma?
...en el reparto del cordero
en el sentarse a la mesa
a preparar un futuro para sus hijos
y los hijos de estos
sin monsergas apocalípticas
donde tú eras igual a mi padre soñado
y pudo sobrevivir la tradición del Sefarat
Tú eres el ser cualquiera
que me permite la ofensa
la duda y la malinterpretación
que siguió con terquedad 
la gran rueda de Mesopotamia
y que luchó contra la ceguedad
de su ojo por ojo,
presente en las leyes de "los justos",
que vio rodar cabezas de reyes
y campesinos para edificar
las grandes fábricas humeantes
y los barrios de la gran pobreza,
y cómo su prole, conservando algo
de su antiguo baile y ternura irlandesa
fue de un lado para otro cual un barco 
que no se atreve a zozobrar.
Y cuando pedimos cuenta
a tanta alegría y tristeza
despertó la lucha que de lejos
anunciaban Espartaco y los esclavos
liberados tras las trifulcas...
dueños, sirvientes, mercenarios...
y emergió la rabia.
Tal y como hoy esperamos
que se santigüen a nuestros hijos
y no a misiles o efectivamente un pan
que de por sí tiene que estar sabroso,
así santigüense aquellos que murieron
inocentes, así santigüese la palabra
del que, despistado de toda lucha
nunca renegó de los suyos.
Tú, donde todo tú es dinamita
de amor y por amor.
Y donde toda tú eres la dirección
que nos ha de conducir a la victoria.


MIRABELLA Ó SARAY: JARDÍN DE LAS TRES DELICIAS

Arroz en bandeja para que sirvas
al pie de mi obsesión
correr tras tu oscuridad
de ojos comprometidos
como si fuéramos los primeros
gusanitos amantes
del manzano más productivo
y solitario, donde la tentación
son esos dedos míos-tuyos
en serpiente de aleluyas
para romper con el dios
que no nos merecemos...
pero acude algo semejante a tal
y es bipolar, escribe cartas
y gasta bromas con dos tapones rojos
y camina por el pasillo
a conciencia de una carcajada
que no se permitiría en el Casino
-ahora nos reunimos en el siguiente
cuadro "más psicótico"-
estallan pequeños celos que detengo
como buen gitano de cultura
haciendo valer no la fuerza
de mi cuerpo sino la facultad de amar
y la fortuna de amarte
comes arroz y te quedas extasiada
con tus visiones ¿te seducen las imágenes?
Entonces pueden haber para ti
algo más que tres jardines:
delicia de la libertad sin límite imaginativo
en mi cuerpo el recuerdo se reblandece


MANIFIESTO DE LA ACTITUD ALAMBRE

No quiero ser ahora nada cómico
estoy en el alambre del hachís
sé que mi trabajo es poco
y que éste resultará vano.
Ya lo he dicho: no respeto la lógica
para qué justificarse o decir
que uno pretende ser un revolucionario
si ni siquiera se trata de dulces
cangrejos ¡que quieren avanzar!
Basta de críticas: quizá deba
disfrutar de todo el resto
que no implica criticarles
(pero  esto es incluso lo más banal
de todo este pequeño esfuerzo)
¿para qué concretar? Soy feliz amando
las olivas y las guindillas, viendo en ellas
a dios, la conciencia, el árbol
mi boca llena, poder amar -repito-
a una persona que juegue a distraerse
con un chavalín sorteando mi cara.
Y no hallar comparación
ni en la lágrima básica
de los que dicen haber sido felices.
Es más fácil: sólo tienes que entrar
a sonreír... ¿pero quién dice
que el chavalín, o yo, o esa persona
a la que yo amo no nos sonreímos?
¿tienen que coincidir dos sonrisas?
Amo al amor, pero hay un ligero
asunto sucio profesional y familiar
y se llama neurosis.
Ama la neurosis del neurótico
como a algo bueno y necesario
y entrarás en su juego de no ansiar
el cariño, un fuerte abrazo,
delicados labios, estar desnudos...
y tu hijo con la indecisión
de bañarse con su hermano
y luego el juego exhibicionista
y, ¿el fin del amor?
su retardo angustioso en el tiempo.

Lo que ocurre alma mía
(y posibles oyentes de esta alma mía
tan fiel a la esquizofrenia
y al contacto con los amigos)
es que hay amores imposibles,
pero los hay también de otro tipo:
de aquel que te muestra su verdad
del que se lanza a hablarte
mientras el trabajo y el descanso
son relajados porque te cree "especial"
y lo eres de algún modo,
pero no muestras tu ideal
porque tienes vergüenza
de que se parezca a un manifiesto
político o una reforma educativa
¿y vas y callas como un neurótico
(que no como una puta)?

Por eso deja que te diga, tú:
el otro neurótico, el que se las da
de follar y en el no hay más presente
que el presente. Él con su "carpe diem"
¿Y resuelve las cosas de su felicidad?
No, así se excusa de solucionar nada:
no da ni el clavo, vaya.
O, exagerando por el otro extremo:
sí eres un hombre capaz de amar bien
pero tu casa te aguarda
(incluso podrías participar en una Asamblea Barrial)
y prefieres estar en el bar
separado de tu familia,
la misma que elegiste crear
¿no es así?


POÉTICA GATEADORA

¿prestar atención a papi retando continente pobre?
¿querer más riqueza de brillo piedrita-metal sabiendo techo tú ser afortunado?
pero, ¿retar realmente a papi-querido con mismas palabras sólo sorprender o tú realmente motivos de ofensa?
"bueno, yo también bebé y cagarme en pantalones si amigo no estar conmigo dificultades"
¿padre ser realmente apisonadora de tío hercúlea moral?
No problemo, solamente tuerca de esperanza


DOS MUJERES

I

Esta chica no está bien y la otra tampoco
las dos son un cielo
me sumerjo en su razón de amar
y me creo un dios hermano
de sus quejidos y temblores
las observo en mi microscopio
de captación de la belleza
y no encuentro fallo o error

ellas son el cielo
pero no están bien
buscarán la razón de destronar a Edipo
y edificar su templo de mis genitales
y cuando la locura en sí misma no valga
podrán mirarse profundamente cual serpientes
a la espera de agazaparse a mi cuello


II

esta chica no está bien y esta otra tampoco
ellas son mi autopista al infierno
mi perfume de liquen y mi sonrisa de polen
que, embebidos, vagan por sí mismos
sin dar freno a quien partió de viaje
hacia Ítaca y Atenas 
(en contradicción permanente con su ser)
tan sólo un parpadeo
para quien sabe la clave de las palabras.
No muchas son necesarias pues todo terminó
están ellas dos dando parte de todo
y yo sólo me mantengo vigilante o dormido
erguido o arrodillado 
por mi condición de indiscutible
y está en la verdad de todo esto la alegría
y el deseo explosivo de verse

III

te veo a ti y a ti también
y sois ligeras como libélulas
que traéis el rayo 
de una tormenta que no cesa.
Y nos es indiferente el juicio
de los demás supervivientes
pues nace de hecho la flor
de nuestra lluvia.
Nos damos las manos
como una fuente sin fin
desprovista de todo egoísmo.
Todo ha sido creado 
por un breve momento
para ser poesía y su don
de columna y peldaño
nos conduce a un beso
y a un sudor como de luna.
En la noche los barcos lloran
y Jesucristo hace el amor
con María. Ahora puede.
Los buenos y los justos
han sido liberados.
Nadie volverá sin la escarcha 
del arrepentimiento.

IV

Vuela gaviota, encuentra otra tierra
aquí estoy con mis amantes
ante la blancura dulce de lo acordado,
de la infinitud del deseo.
Viajaré cuando quiera y mis relatos
serán para vosotras dos
quienes también emigraron con pies 
y buena cabeza.
Me estoy adocenando a mí mismo
ante la mirada secuestrada de una de ellas.
La otra suspira y se atrapa en mí
mordiéndome a su antojo.
No hay paraíso: lo hemos prohibido.
Después de la fiesta, el trabajo.
Y viceversa -se entiende-.
Me estoy adocenando: nada queda libre
tras el rosario de una aurora
que nos mira complaciente.

V

Viajaré cuando quiera y mis beatos infieles
tan sólo estornudarán ante las flores sin fruto.
Y cuando descapulle la botella
o descorche nuestro sexo
seremos amables como la nieve
que posándose en revoluciones de abrazos
ha conquistado de nuevo la memoria.
Lo demás no conviene dejarlo junto a los juncos.
Hay pantanos cerca y nosotros habitamos
la claridad ante el pacto con la noche.
Que ronden y fluyan las bebidas.
Seremos felices soportando la leve angustia
de nuestro regreso. Viajad cuando queráis, amor..

VI

Entre Ítaca y Atenas todo es nostalgia
de nuestra ausencia, todo llora
y lamenta nuestra pérdida en lejanía
como muerte, tal si nuestro cuerpo
hubiera exhalado ese último adiós.
Hacia otras plazas y fuentes
donde los niños aún pronuncian frases
en un segundo.
Nunca hubo democracia
pues no hizo falta siquiera.
Aurora orgullosa, ¿por qué nos miras
siempre con ese olfato hacia lo penetrante?
Madura, no confundas la dulce sospecha
con un amor a las claras.
Aquí estoy, tierno de tanto mover
y remover este océano conciso 
en que la niebla se disipa a voluntad


ESE VIRUS MATINAL
que se cuela en mi encéfalo
del cual no acepto
su consecuencia de disciplina social
mientras el gran sanador tac-tac taca-tac.
Ese virus que me sigue y persigue
mientras camino y que haya su espejo
en el entramado de carne podrida
y pestilente que los pequeñitos y los cualquiera
dan en llamar profesión de belleza.
Y la fe en que la erguidura será
simple y real se desvanece en las consultas
donde, de a poco, se paralizan 
o duermen los músculos.
Ese virus que no puede impedir un insomnio
placentero y escriturar semejante
a esto en las espaldas fuertes de un porvenir
que no es pequeño ni es cualquiera.


QUIERO VER CÓMO BATALLAN VUESTROS LABIOS
esta vida sin más emoción
que tener un trabajo fijo.
Veros en pie sudorosos e insultantes
demacrados de vinos y consignas nuevas


MI DEBER ES REGRESAR DE UN VIAJE
y un baile del que no pueda salir o encontrar otra cosa.
Me están esperando las hojas de lluvia
y un rifle en forma de poema.
¿Por qué discutir lo que es política
si discutir ya es política?
Quiero hablar de lo llano, profundo y alto
no quiero callar ante esta ola 
en que tú te presentaste montada,
reivindicar la alegría cuando sea propicia
o siempre...
¿no quieren crear una utopía?
¡Dios mío, déjate caer!:
me importa creer lo que me importa no creer,
pero muy poco sin ti.
Estoy ciego:
no puedo ver qué gané y qué perdí.
¿Por qué no
                    nunca
                              términos medios
que no encuentro?
¿por qué ese radicalismo de la memoria?
¿por qué ese análisis sin cuento?

Te vi ante mis sílabas mordiendo mis manos.
Doble voy, veo, vengo
-César se tuvo que reeducar en una población bárbara,
renegar de personalidades y carácteres
y hablar de que el whiskey emborracha:
perfecto, porque en tanto un César muy humilde
pueda compartir pareceres con un Atila caminante,
tú y yo existiremos como una pagoda
en que la dulce nada gravita-.

Si buscaras en tu corazón 
con la mirada puesta en él mismo
que todo lo regurgita
¿no te sentirías un extraño?

Sólo para dártelas de importante, hermano...
¡a veces surge efecto!
Perdónenme los poetas:
los que buscan algo semejante a una flor
un poco de ron o algo así como una revuelta
porque únicamente se narra y se versifica.
Siento decirle que los despidos de la Coca-Cola
sólo se detienen en la calle,
no exactamente en un verso...


TU MIRADA DUDANDO DE LA HEROICIDAD
de Jesús de Nazareth no me hará más ateo ni más creyente

tu charla simpática la necesito tanto si da pie a besarnos
como si deriva en tus obsesiones, justificaciones
o a que juegues a despistarme

tus gestos me indicarán el camino más que ninguna palabra
ausente, maldicha o escondida:
brillarán tu pelo, tus dientes y tu sonrisa
y seremos libres para insultar la pobreza
y hacernos cargo de la solidaridad

cuando nuestro andar sea muy apresurado
no tardaremos sin embargo en evitar la impaciencia

somos antes que polvo
un banquete de exuberantes frutas


TUS OJOS SE ESCONDEN
y es entonces cuando puedo
pedirte lo que deseo
y cuánto te deseo
seguir viéndote
y echarle cuentas
al baile del tiempo.
Sobre una pista de mercurio
la belleza te convoca
en la pausa de las boas.
Tus ojos que ahora brillan
después quieren expresar
el desacuerdo ante la piel.
Pero ésta no puede huir
del relámpago matemático
de lo obsceno.
Y cuando toda norma
ha fugado su efecto
todavía pretendes engañar
con ojos que me muerden
y entrañan mi ser.
Todo listo para la fugacidad
de la distancia
que te sorprende
con mis manos al cuello.
Con mis manos de nuevo
echándole auroras a tu cuerpo, 
desmantelado de compromisos.
Tus ojos, tan míos,
¿no quieren expresar claridad
y cierta servidumbre
tal yo te ofrezco?
Y no importa que mis demandas
no obtengan rápida respuesta:
tus labios secretos
tus labios de incógnito
el misterio de las sábanas
amaneceres de tornillo
soñando de camino
por la carretera
tus labios de envoltura
con el lazo de mis dedos
y mis dientes. Eso es suficiente.
Es mucho en verdad.
Así que recojo y acepto
tu mirada de humana caricia
y avanzo en mis diálogos
conmigo mismo, tal si estuviera
buscando algo más que amor
algo sin nombre y que sólo conocen
los vigías de la noche
las grandes patrullas
del socorro y la esperanza.


YO NADA SÉ DE TI
salvo que admiro tu rebeldía
tus senos y tu trabajo
que el silencio te atropella
a diario en manos de un marido celoso
que la iglesia te condena
cuando defiendes firme tu cuerpo
nada sé de ti salvo el amor
en un abrazo con que aspiro a prolongarme
o que esta casa es de los dos
así su fruto así el mundo
que soy feliz cuando os besáis
y, admirándoos, prescindís
por un momento del varón
nada sé de ti salvo que cuando das a luz
no mereces el suplicio del dolor
y que cuando educas
lo haces bajo el ejemplo y el temblor
de un gran humanismo
que te arrimas a la gente
buscando una amistad sin pretextos
y que cuando envejeces
sigues siendo la luchadora
que a los quince años se encontraba
y abría ante lo candente
de los tiempos difíciles


NO ME PIDAS QUE NO TE ECHE DE MENOS
que no iguale tu imagen a mi deseo
que a tientas escrute la forma de amarte
más allá de unos versos o una duda.
Sabes que para mi eres hermosa como la risa
que ante ti el rostro y todo el cuerpo
se te tienden como ramas en primavera.
¿Qué amago de inocencia puede haber?
Me dices que vivo mi fantasía y que debemos terminar...


sábado, 15 de febrero de 2014

NIÑOS Y BANDERA ROJA


1º Querría escrabir pero las putronas no mendejan dormir, choy nene paqueño y me muelo por exiltir de veldad en chenos y chanos de mamita nenita. Cual si fuela el hhepaggueti fugal del perraco macaco. Pol trambía mancuentlo con tavarich y fago panfletas de todas las tetas. Frugal como el viento hago manquerrir al mach (oh) desanimudo del paltío. Si tu corazón e ta ya po que to etaye. Coños y luciérnagas cuando mas amigos perden dusua feliçidá o verganidad yo manpotro del Empurdá, sitio más sagrao que templo de viscaino… ¡lo que le cuestaba al Cojote era liberrsé se Kublick. Man que sina era mu onita peros no despuntaba sino en el haba. Cando las ostias venen du norte has que esperar a la chupirritaina don viscosa. Xo no entiendiendo sólo de jugás con cogote ni cipote e encaramo do pinxo-verbal que buesos llaman lapsa. Glan, de marca de cosmetícos pan tragao en pastisolas, por ende calvaete a léstaqueta aixina damatinada una purtada y ossssties de rey mes llechu. Eeeeh tú ninito traveisu, sho sol malvadate o banete… Chan malvadete o bulote que nain perdío soa cachito de trosito da vía. Gossa gossa que mienfás sofrir ¡chola! ¡chola! ¡chorrrrraaaaaaaa! Fack beat childlen que temblé buesa en sirio mán que romano, almita, que tiemble pacher cogollados plantaita de ca risa. M´ antendío sua volada alma, d´una purtada tota la vida en puñito, de será bala será, puñito d´antre ojos. Cojotillo de la menada. Non celebro intifadas porque no haya hadas en mueltitos. Niños ¡Niiiiiiños! Volad cabecidas de caxirulo, monitos que vendéis lana d´estraperlo pa cuasa familia… chi ,chi, chi… volad de aideas, volad de mi que choy jodío y cabechita de lágrimas flojas, rosses, cal de mihanto, son tanta tinta tonta pa mandecir lo malo y chechir poco obueno

Nunca mais escriturar, cuando o fantasia se rebele téntica. Sho marrecuerdo cuando o patrullaba mar de costado Lorca, cain si na lo que nos perdimos, Abel. Chin guneado por mamita nenita, fau pussibla l´espaguetti perpatuo. Chin agua chin lú y chin navidá coluqueamos a paleticus polítucus, subespecie mediterránea do dicen cumençu dan sivilización que-en-ende fal pasal tuo lo que parlamos d´anjustia… Ossstia ya, quillo tas tas pasando con tus-tus….

Pa envencé la obsecasió du manta fa caminar tempu. Aquellos esmirriaetes que juanetes no faian justicia. Asss de luego wichout fuego-faia, non alcanzaremos las puertitas de la creasió. Nonecombiente palensar tanto y encabritarse duosea terra-tierra mmmmammaa que padrino nos a salío el del cogote. Pasiensia con l´adulterio que se va de rato… terreta, la teta de la castañeta das? Cultivo? Si foseu una mica indios o mes macu-mucus, senagafaríen les osties de los más caquete-empotraos du mundo oh fadu ¡du mundo!

Claquería clareir que sen diferente los chauchau-empotraus, man que pierdan allá allá por la cordillera…

2º Soy un truán un señor lalalalé vivo de explotar lalalalá que veréis como os jodeis lararará os vais a llevar dos buenas ostias proletarias lararará. Porque la Seat es nuestra y Evtushenco también lararará yo también lloro besando la bandera roja ¿lararara?
He aquí la trascendental pregunta del muchacho. Verdad que pasáis de él mis queridos niños
Todo por querer hacer llorar de rabia y que vuestros hijitos, los del futuro , claro está, puedan llorar al tiempo que levantan el puño

Si no fuera por este escalofrío…

Bandera roja, aun cuando no te tenga, aun cuando lleves estrella o seas mitad negra, aun cuando el italiano no te cante. Yo te lloro pensando en no llorarte así, yo golpeo el puño en la mesa sin tanto nudillo –por suerte no tengo que dar ninguna orden, no tengo que dar directrices-, yo golpeo el puño en la mesa cuando trato de pensar en no golpear a una persona… pero nada de esto funciona si se piensa, demasiado, demasiado pensarte bandera roja. Que tuyo sea el obrero y del obrero tu color, mitad negro, con estrella o sin ella, con hoz y martillo o sin ninguna de los dos –ya saben- que seamos todo uno y la sangre no empañe tu color y la sangre acompañe, para que no se derrame más sangre. Que no tenga que dar órdenes que no partan de ti, que no tenga que obedecer órdenes que no partan de mí. Tú me disciplinas, bandera roja. Hoy como mañana te recordaremos triste y felizmente más coreana. Te recordaremos cuando no haga falta empuñarla en la pelea. Te recordaremos: coreana, única: feliz.

Al pueblo coreano –del Norte y del Sur- en la muerte de un líder: Kim Jong-Il

jueves, 17 de octubre de 2013

AÑO DE JUBILEO

Incapaz de ser totalmente incapaz
incapaz de ser útil a la utilidad de las cosas-personas
se entiende que al nacer las cosas son personas
que aman cosas que son sentidas por personas
y uno piensa a veces a través de los demás
y se siente feliz y al mismo tiempo amargo
canta un puñetero rap para ganarse a las masas
que le piden que sea más férreo más dulce más compañeroso
le piden a uno si ve que destaca que sea mediocre o sea líder
y la libertad es una canción que no está hecha
salvo en el llanto de ser querido generosamente a través de ti:
tú, yo, la vida que ocurre siniestramente holgadamente:
él, vosotros ¡yo también!… ¿hacia dónde avanzamos?, se pregunta la gente
¿y cómo adjetivamos-calificamos a la gente?
¿la gente no es de muchas formas?
¿no habla uno consigo mismo con angustia necesidad brío deseo?
¿no habla uno con el otro con unas mismas razones?
¿entonces el parto entonces el tacto entonces la vida entonces la conciencia
entonces los gestos entonces qué ocurre?
¿y preguntáis por una situación que no está del todo descrita aquí?
Pues eso, la leche que sois con una sonrisa de espabile
la leche que sois de vivir época difícil e incompleta
la leche que sois por supuesto de madre ¡de madre!



Porque deseo un futuro para vosotros escribo sino de qué?
un futuro para mí no tengo pero deseo
el futuro nunca estará escrito
siempre habrán sorpresas siempre gente por amar
empresas que ejecutar cosas por conocer
¿y si esto es al mismo tiempo una tierna madalena: NO
que cae en una leche extrema? SÍ
osea que quiero ver una sonrisa enroscada en tu vientre

No más. Para qué
para que se dude de ti-de mí
¿de qué futuro si yo nunca he sido nihilista?
Futuro hay.
¿y lo contrario a eso tampoco lo desearía?
"no chico", me digo, pero es tan sólo mi momento
y con todo estar bien, los términos medios a veces me aburren.
(Es mi opinión, puede cambiar: cambiará).



Los árboles me gritan una vida que no tuve y yo clamo a un cielo sin dios
un verso más corto: como dios que es los hombres.
Qué cominos me importa el surrealismo y cuántas ganas de ver a Paul Eluard.
Pero al mismo tiempo: ¿yo le he pedido opinión a…?
Puedo cambiar de opinión pero no de parecer.
Siempre me pareceré a mi mismo aunque sea muy serio.
Osea: río, catarata, clemencia ¡camarada!
El nuevo papa se escurre de la montaña y yo voy a Chile: es tan sólo un decir.



Veo mares naufragando en senos de mujeres quizás no toqué
los chavales me piden atención y traiciono su verso
porque me piden más inteligencia… ¡para ellos!
Qué hermosa amargura… ¡es cierto!
Ya utilicé la ironía y ese mamut no me dice nada ¡porque no quiere!
pero sonrío y de nuevo hay picaresca en Extremadura.
Esto en Nueva York sería noticia de primer orden... ¡pues dale!



Para qué cantar raps a las masas si las masas no comprenden energía
inconsciente sublimada marxista leninista
para qué decir chorradas si nadie eleva sonrisa con guarradas amargas
pues oye, me tomo el pincho y me voy al parlamento
a decirles eso a los burguesoides más “contentos” lo que les quiero decir
que es lo mismo que decir obrero con conciencia=rebelión
Partido Comunista organizado= “no future” en plan muuuuuy irónico



(Pues muy fácil rectificar sobre la marcha sobre mi propio baile chotesco:
si nada de esto tiene importancia... ¿¡menuda esquizofrenia!?



Para qué escribir que los flamencos saludan ojos verdes cuando la chica que quiero no acepta
lentilla ni gesto,
para qué escribir flamencos verdes anocheciendo en cuentos azules si la chica que quiero nunca ha besado a Verlaine
¡ah! ¿yo lo hice? ¿yo no fui en parte un puñetero franchute enganchado a la Comuna cerca de parir centauro Roma hastío Gautier, trovadores Cantares de los cacos entonces qué mierdas me cuentas lápiz?


Como salga me dice mi voz harta de escribirse
y entonces palabras salen lentas a centellear de carroña
la abuitreada luz de esa manada que es desecho de nada
la madre que parió a la luz se pregunta por qué he hecho este poema
y todo el mundo lo comprende menos Sigmund Freud.
Pero tan sólo porque no estaba atento.



Es difícil entenderse con uno mismo a menos que hayas leído a Kant
y un capítulo muy específico del Zaratustra de Nietzsche.
La noche es obscena.



La noche tirita. Normal: no lleva pantalones
La noche tirita. Normal: es lejana.
La noche tirita. Normal: no tiene madre.
La noche tirita. Normal: no tiene ciencia.



El día es azul como el real octogenario blues orgónico de Allen Ginsberg.
Qué importante me parece la luna y la ironía milenaria de Whitman.
Todo lo demás blanco de América me parece un gran cagallón.

Rectifico: las florecillas son verdes.



Como pica el Lorenzo que se dice en Extremadura.
Extremadura es tierra de gente humilde a la que le pica el Lorenzo
allí, nunca da el sol. Es curioso comprobar cómo muchos científicos afines a la noche
no pueden impedir las condiciones tan “lorencianas” de Extremadura.
Es por eso que me fui a Chile.



Yo me hice tan crítico por algo:
porque odiaba la noche solitaria del lobo y la absurdidad
del mar en calma.
O algo semejante que podría ser lo contrario: contigo.



Esa flor que florece que dice  la quiero yo para siempre
aunque el verso “parezca” narcisista.



Que te follen, le decía “el amigo” al “amigo”.
Verdaderamente, qué historia de amor.



Si no tuviera amargura en el cuerpo no sería tan confuso.
Pero lo digo claro: cómete tu propia amargura de Pequeño Hombrecito.


Voy a volverme feliz le dijo la ostra a la almeja y la almeja simplemente
se divorció de ella. Este es uno de los chistes malos más buenos que he hecho en mi vida.


El Partido Comunista de Marte, reunido en comisión plenaria
decidió quitar de su símbolo las antenas. Todo el mundo aplaudió en Venus.
Pues normal, allí más que antenas lo que necesitaban era otra cosa…

(explicado a los lerdos: pues oye, después de Venus no va Saturno?)
(explicado pero bien: pues oye yo personalmente abandono el sistema solar)

(para que todos pilléis la amargura –unos bien otros mal- yo si me fui, pero muy lejos…)



Nos condenaron a veinte años de informativos…
ahora viene el poeta a desquitarse: abróchense las braguetas y canten el cara al sol
no vaya a ser la cosa vaya en serio.



La cosa se puso seria en Marte: el poeta se levantó la bragueta y vio que el sol quemaba.



Creo que ahora sí me voy a Chile.



Oye pero tú no eres tan de Extremadura.


Pues ten cuidado que la venganza será dura (y todo el mundo aplaudió al poeta al subirse la bragueta)


Retomando por donde habíamos dejado la seriedad,
es decir por las personas que sufren y están hartas de humor barato

Y, en el fondo, hacerles caso a ese tipo de poetas lunáticos hambrientos comemierda…