jueves, 28 de marzo de 2013

POEMAS PARA BOCAZAS

I

¿Recogeréis manos
mi cuerpo destrozado
como si de una boca perfecta
se tratara -puesta en el verso-
y contendréis levemente
toda esa ansia de trabajo
como goces descomunales
amaneciendo absolutos
tras las calcamonías japonesas
que se disipaban tras las riadas?
¿como ser mágicos de nuevo?

Abandonos-versos, 
almas bacanando
para sembrar siempre más
superpuestos alegremente
entre la amistad y el recuerdo
para olvidar si se pudiera
bocas que no tengo
gritar puños si se pudiera


II 

Quiero rechazar en locura
todas las bocas de mis versos
por ir así tan altamente disfrazando
cosa fea en cosa buena
y perder una pasión si hace falta:
no vendrán otras palabras
a besar ninguna otra de mis bajezas
que por reyezuelas tristes moralejas
pasaron de gitano arrepentío

De pie sobre mi gordura flaca
de vino-garrafa estoy escogiendo
la rima, más para escocer que poder
hambrunas solitarias en lunas
labriegas de infartos que
con otra cosa nada tienen que ver.


III

Quémate verso en un dulce abrazo
y que el vino que ruego 
al solitario caminante
sea la boca del poema

Sáciate con esperma
lo que no pudiste robar a la luna
y vístete de seda fina
que ya sabes cómo es la mona.

Entonces alejandrino, mírate
sin espejo la boca húmeda sin corcho
donde antes llovió lluvia tan fresca.

Por eso arde garganta
célive del poema y séme fiel
cuando recites a la luna
tu voz de infarto y señuelo.


IV

Vino trage a tu entierro
¿recuerdas, amigo?
tu estabas tan apuesto
tan cercano a la nada.
Todo el mundo chorreando
y te salpicaba la saliva
cuando dulcemente yo
ausente en abismal cabilación
te interrogaba acerca de la lluvia
y era nuestro cuerpo entero amor
aguardando a las puertas
de la nada.

Cuelga una flor de tu pie-losa:
culo visible de lo que fuiste
y ya no sé qué hacía en ningún abismo
cuando con claridad del cielo
se abrió el ano insatisfecho
de alguna diosa provocativa
ansiosa de tu amor, amigo.

No quise desperdiciar semejante culo
y exploré entre las  nubes
juguetón como siempre tus ardides
julandronas aunque de una hembra
-aunque diosa- se tratara.

Y cuando todo el mundo al fin se fue
sólo quedaste tú, rosa del invierno
extrañamente cálido,
rosa del semen tan cálido
en tu frente en tu edad...

saciada la diosa y yo aún erecto
perdí todo miedo y masturbome
el éter sudoroso como si fuera
la misma mano de Apolo, lento y preciso.


V

Silencioso me fumo un cigarro
creyéndome la doncella más penetrada
del campanario.

Ya dan las doce.
Y doce me dan por culo.
Me enciendo un rulo y te espero
mi gran hacedor de poemas,
para que inocules esperma
en todo labio salado, hasta el néctar
último de la noche.


VI

Las enfermeras de Pickapoon me están follando
o yo sueño y me levanto inquieto
y estoy en el Hospital Psiquiátrico
y me doy un paseo interminable
cinco minutos por el corto pasillo
hasta las enfermeras que no son de Pickapoon
y si esto leyeran se sentirían ofendidas.
No así Juan Gelman, quien reiría. Creo.

Eso o bien las enfermeras de Pickapoon
han abierto la puerta para que yo me dé un corto
y eterno paseo por sus pechos y exhuberantes cuerpos.

Sus pechos y exhuberantes cuerpos me sugieren
grandes logros de la ciencia como la Alquimia
y la Psiquiatría.

¡Oh Diosas! ¡que me causasteis gran dolor
después de mi confinamiento!
Decidido estoy a hacerlo mejor si cambiamos
culo por coño, coño por boca. Y así.

(Oh pastilla milagrosa que impedirá
yo delire
¿deliraré igualmente si no te tomo?
Yo francamente dudoso
oh pastilla de mis anhelos, ven que te quiero
coger de la mano... 


VII

Cuando una flor cuelgue 
de la fama de mi verga
vendrán los necios 
con su hipocresia
frente a la ventana
donde nos desvirgamos
e insultarán a Romeo
quien fue valiente
aunque rebuscado
en sus paseos y merodeos
con el tierno amor.

Y cuando esa flor marchite
y yo pose mi carne muerta
y despongáseme el alma también
querrán explicaciones de por qué
dejé tu culo a resguardo
de Romeo.

Entonces mi fama
que sólo a mi verga
debió los rosales
será ese sol simpático
donde cantarán chisporreantes
y, como estatuas
los lindos chiquillos masturbándose
allí donde se descompuso
también esta nota
al pie de nuestro amor
y el de Romeo.

Y dirán "Julieta, ¿dónde está W.S?"
Y W.S. estará en el cielo escénico
donde se follan día y noche 
los teatreros y porculeros
sin dejar dormir a los que
ni follan ni dejan follar
y mucho hablan de "aquello de amar".


IX

Aspiro lentamente el humo del tabaco
para que quede retrato de lo que voló
y no fue un verso
no merece tal cosa el viento
ni placer conseguido de mascullar
sin reloj ni mayor aspiración
que condenar a una boca con palabras
sin tu boca.

Aspiro lentamente algo que se asemeje
a goce
y se place la boca de un monstruo
que produce razones: la poesía
Pero yo no quiero tal cosa.
Quiero algo semejante a la mierda
algo que naciera de la pradera de un marroquí
"Lo que traiga el moro",
que decía madame tocando su collar de turquesas...


X

Revienta, palabra hueca
y que se vea en tu dolor
la consecución de un bien perfecto


XI

Cuando las rosas caigan
arañando tu culo
como un proverbio árabe
profetizando el fin del amor
y busques entre tus versos
dos motivos para abrazar
mis genitales y en ello esté
el egoísmo una falta de estilo
aguas que se abren
para que quepan las rosas
oscuras donde fumamos
y ponemos preceptos
al fin del mundo

sí, entonces date cuenta, madame
que he de porcular aún más
a tus difuntas trabajadoras
allá en el burdel de las flores secas
donde todo es mentira
y se satiriza el abrazo
con que meo ácido y blanco
sobre los chorretes de vuestro carmín.

y entonces una lágrima se acerque
al ocaso libre de ramos con que
en bailes locos, los chavales
se divierten con el cadáver elegido
de vuestra ternura.

Que vea entonces la vieja
el proverbio cumplido
e invoque a toda su sufrida memoria
pues ha de parir con placer
la próxima de vuestros palabreros
tratos con los ángeles
caídos sobre mis genitales:
en su rostro, madame.

Y entonces Dios sea flor
y le cuelguen los testículos
y yo niño junto a vos
desfilando enormes bocas
de vanos mantras de amor
de gritos de amor
que en vuestras humedades
se entretienen como flor
linda de anhelos
que sólo en futuros
hayan distinción
oh flor final de todo. 


XII

Si ya he muerto
¿qué haces ahí junto a mi cuerpo
acariciando la verga tan familiar
de tus ensoñaciones más reales?

si estoy muerto
que la muerte sea esto
y así sea para siempre.

los ángeles andróginos
han huido en desbandada
y atónitos quedan los ojos de Dios.
¿Ha de juzgarnos?

Llevo preparado un billete
y un canuto para coleguear
con el Absoluto.
Y una mierda en el fondo del culo
para hacer lo evidente.
Si pertenezco a ti oh Altísimo
y estoy entre los muertos
¿por qué esa blancura de mujer
jugando ahora con mi cuerpo?

¿no se le llamaría a eso vida, mi amor?


XIII

Lloras sobre el vientre de las primaveras
y una estrella roja dulcifica tu sepultura.
Santificado sea tu culo y la nada
de tus palabras.
Santificado sea en tu llanura de muerte
a las horas de veneno.

Todos los ángeles han acudido/caído
a acuchillar tu memoria en la plenitud
de tu culo y la nada: dulce silencio
del poema que ahora florece/enmudece/marchita
ya se moja ya se sacude
las pulgas de las callejuelas
en que los más bellos vientres
se hundieron en tu boca pletórica de sal.

Entonces, ¿sigues llorando
mientras el relámpago hace temblar
a los hombres que sin dormir acuden/caen
a la taza a mear sobre tu silencio
puro veneno pura inicuidad?

Acaricias tu llanto y pataleas sobre la tumba
dichosa de las estaciones que los dioses
quisieron floridas.
Que despierte ahora tu culo y la nada
de las palabras vacías para que caigan
todos los cielos eufóricos y el rayo último
de la espada te atraviese cuando todo baile
de nuevo, en la Cruz: cicuta de los siglos


XIV

Si nunca he amado
por qué me acaricia el viento
con deseo cual caricia que intencionara...


XV

Desflorando chiquillos decías te lo pasabas mejor
que pasando la fregona.
Es de bienpensados creer que "algo así lo quiso".


XVI

Sucia es la madrugada
y tu nombre
en el grito de la gravilla
antes de ser golpeada
como un sueño en que no se quiso

ahora avanza la noche
y hay, donde otraora hubo baile
loco y feliz: sangre
gotas de lo que vive/no vive

es cierto: deberemos buscar
el culpable cuando alguien destape
el irreconocible perfume de tu ausencia
que la noche reclama
y que la gravilla ya contiene:
tu firma oculta una noche más

así, olvídate de porbar otros dulces
acariciar a algún chavalín
y todo lo que te hizo volcarte
sobre la noche última sin adiós.


XVII

Fúmate tranquila la colilla
guarda silencio
y finge que eso es la vida
y cuando alguien pregunte
tan sólo di que un poeta
te dijo esto que hago es la vida
es mi vida

no sé hacer otra cosa
y si no como o no voy al baño
si no me aseo
es porque no es propio
de novelas de caballerías

y qué loca estarás, no?
finge, mujer, pues quien espera
sin esperar algo le aguarda
tras el reloj infinito
y baldío de las horas


XVIII

vida vacía
vida saludable
dime tú a mí qué vacío
no es inconmensurable

vida normal
vida triste
que no saludas venir el cambio
por muy gozoso que prometa
su desparrame

vida, qué es vida
si no tengo tu hermoso cuerpo
y tus ocasionales palabras
breves pero electrizantes
si no hay un chiquillo
que insulte mis manías
más detestables

vida que te quisiste a ti misma
como si no hubiera otra cosa
tras los rosales
en que desnuda esperabas
la plenitud de una pasión tranquila
con su risa de esmalte
y su condición de basito
lleno de blanco alcohol rentable

¡Cara es la vida! dicen
con sus bocas deformes y enormes
y te venden al son de copla o guajira
la dimensión exacta de lo que perdura

Aquí no hayarás tal cosa
que no por maestros 
somos menos modestos.
Si la vida te hace llorar
y sientes el goce inexpugnable
la rojez en los pómulos
pletóricos de besos;
no preguntes más:
vida es, bien lo sabes.

                               
 XIX

saciado deberías estar
caro amigo
después de habérsete invitado
a cinco rondas de bebida
pero tú estás con tu neura
y en verdad deliras
cuando hablas del mundo
las mujeres y la rebeldía.

no sabes decir exactamente
qué fue del imperio
al cual encomendabas
tan altas cosas como tu familia
qué es del anillo que antes guardabas
en el cajón de la memoria
antes del río y desaparición de tu dedo...