I
Cuando yo esté encerrado
hipócrita y egoístamente
en mi danza existencial
recuerda:
estás obligado a matarme mirándome a los ojos
II
Qué percibo yo solamente.
Esta noche solidaria
a solas conmigo
a solas con el autor de un libro científico
que tuvo que atravesar un infierno
para saber de su propia alma combatida
en el desalmaje del tardo-franquismo...
lo luciferino siempre será vencible
no sé si con este cigarrito
o comprendiendo lo cortical
el tacto de esta luna que tengo
por un médico que no existe
(dicho panerianamente)
o que no sé si está allí
en el ¿solitario? cielo estrellado
donde ululan hojas de hierba
para que concluya sudoroso y entregado
un poema indeciso
un yo en minúsculas
un viaje no hecho (dicho a las claras)...
y río porque atravesé hasta el océano
mi miedo y me creí nacido para nacer
y suspiro cuando en un abrazo se funden
las escuelas
III
Me pregunto si puede haber un paradigma
en poesía
más allá de lo bello y lo feo
si es un paradigma rimar que no rimar
o abordar siempre el mismo tema
(aunque sea con palabras hábiles)
Me pregunto, en fin, si puede haber
un eje rector para todo poeta.
Sólo he hallado lo siguiente:
mi paradigma es la vida
en su latiente y mojada pulsión
mi rima es que encaje en la cabecita:
lucha y sé feliz.
IV
Soy infantil porque amo
pescados vestidos de ira
confronto mi náusea hacia el mundo
con tu felicidad de ya es hora
me miro en el espejo y veo infiernos
que no eres capaz de aliviar
cuando lo que te quiero decir es:
crece hacia abajo, compañera.
Soy infantil y nada puedo hacer
con mi tercera rebeldía
disfuncional con las normas...
pero suena la sirena y tengo que volver
caminandito a tachar otro poema
para que no me llamen inadaptado
los hijos del agobio
V
Si digo que hoy estoy "inspirado"
¿alguno me dirá que no me ciño
al materialismo filosófico?
Lo diré de otra forma:
hoy te he respirado.
VI
¿Cualquier tiempo futuro será mejor?
Sí: parecen decirnos los que creen en el progreso.
No lo acato, pero, ¿pensar lo contrario?
No me haría mejor...
VII
Hay juegos de palabras
que son propios de niños...
por lo menos, a ellos pertenecen
y no vagan perdidos por un limbo
imaginario de las palabras.
VIII
En el embrionaje de las ideas
donde se hayan las intuiciones
nunca dichas nunca escritas
hay esperando una madre
un parto fecundo: anota.
IX
Caminar por las calles de una ciudad ocupada
caminar por las calles de una ciudad
caminar por las calles
caminar
sí, quizás lo importante sea eso.
X
¡Ah, sí! Yo quiero delirar:
decir que ese pájaro enjaulado
toca la armónica
que la dopamina me importa
menos que el invierno
y que tengo frío
porque no me abrazas
con cartas perfumadas
o que ese pajarillo ha volado
a cantar por fin ante las masas
su canción de protesta
XI
El delegado sindical me sonríe
mientras se toma su cerveza
y me habla de agnosticismo
y yo pienso que algún día el parlamento
será espuma y seremos muy practicantes
de la ironía.
XII
El Destino no me dice nada
me dice menos que trenes
y leyes y previsiones y otras mierdas
en que se obcecan los horóscopos.
Pero a veces quisiera ver venir las desgracias
para apartarme a un ladito
y que se las comieran quienes juegan
a dictar nuestro día a día.
El futuro es una ramita que cae del árbol
menos visto del parque
XIII
Quiero ser el hereje que camine
a la luz del día invocando a su dios melancólico
tropezar con un cucurucho y renegar
de todo viento que no sea el humano
XIV
Me vi rezando, pero tan sólo pensaba en el universo
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